Au pays des macarons

Clémence Boulouque

Mercure de France, Paris, France

"Les recettes de cuisine ressemblent un peu à une carte d'identité. Il y a là des traits qui se veulent précis mais sont finalement vagues, des renseignements qui décrivent la personne mais n'en disent rien, au fond. Qu'est-ce que cela signifie de s'appeler Boulouque, Clémence, née le 25 juin 1977 à Paris XVIIe, 1,75 mètre, adresse, signes particuliers : néant, yeux : verts ? Qu'est-ce que cela livre de quelqu'un ? Rien. Ou si peu. Signes particuliers : bêtement émotive, très désordonnée, tendance à la nost (...)

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Au tribunal de mon père : souvenirs

Isaac Bashevis Singer

Mercure de France, Paris, France

Il existe en ce monde certains individus très étranges dont les pensées sont encore plus étranges qu'eux. Dans notre maison de Varsovie, au 10, rue Krochmalna, vivait un couple âgé. C'étaient des gens simples. Lui devait être artisan, ou peut-être colporteur. Ils avaient déjà marié tous leurs enfants. Mais les voisins racontaient que, malgré leur âge avancé, ces deux-là étaient toujours amoureux l'un de l'autre... Or soudain, une rumeur se mit à circuler qui scandalisa tout le monde : les deux vieillards al (...)

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Autobiographie dans un chou farci

Allen S. Weiss

Mercure de France, Paris, France

«Je suis né dans un chou. Voilà un chou bizarrement farci. Pourtant, au regard de mes origines hongroises et de mon destin aubracien, ce n'est pas un phantasme si étrange.» Allen S. Weiss nourrit une passion pour le chou farci. Dans ce livre tour à tour érudit, poétique, iconoclaste, drôle et émouvant, émaillé de recettes, de références littéraires, philosophiques, onomastiques, picturales, historiques, mythologiques, de souvenirs d'enfance et d'expériences gustatives, il explore les quelque 77 760 varia (...)

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Autoportrait en vert

Marie NDiaye

Mercure de France, Paris, France

Ma mère est une femme en vert, intouchable, décevante, métamorphosable à l'infini, très froide et sachant, par la volonté, devenir très belle, sachant aussi ne pas le désirer. Ma mère, Rocco et Bella, où en sont-ils à présent ? Je n'écrirai pas, eux non plus, jusqu'au jour où, peut-être, une lettre m'arrivera d'un lieu inconnu, accompagnée de photos d'inconnus qui se trouveront être mes proches à divers degrés - lettre dont, même si elle est signée "Maman", je contesterai l'authenticité, puis que j'enfouira (...)

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Bonne nuit, doux prince

Pierre Charras

Mercure de France, Paris, France

Je le voyais s'éloigner, la nuque maigre, le crâne chauve, les épaules effondrées. Je n'ai pas bougé. J'aurais dû l'appeler, le serrer dans mes bras, lui dire que j'étais heureux qu'il me fasse cadeau, pour me faciliter la vie de tous les jours, des ob­jets qui lui avaient permis d'être lui. Mais je n'ai pas bougé, je n'ai rien dit. C'est aujourd'hui, tant d'années après, que je voudrais le rattraper et le prendre contre moi. Je sais bien qu'il est trop tard, mais j'y reviens sans arrêt. Comme un cul-de-jat (...)

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Case à Chine

Raphaël Confiant

Mercure de France, Paris, France

De mes deux nounous, l'une, mon arrière-grand-mère paternelle, la négresse Fidéline, était plus volubile qu'un jacquot-répète tandis que l'autre, ma grand-mère maternelle, la Chinoise du quartier de Sainte-Thérèse, la célébrissime Meï-Wang, grande préparatrice de gamelles devant l'Éternel, était fort cousue et secrète sur le chapitre de sa vie. Cette dernière continuait à rê­ver, malgré quatre décennies de vie à la Martinique, de finir ses jours à Shanghai et d'y être inhumée. Pour les immigrants chinois (...)

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Champsecret

Gilles Leroy

Mercure de France, Paris, France

Vague inquiétude ce matin. Même ce plaisir que j'avais au jardin, je le perds. La peau des hommes, comme la terre des jardins, c'est ce qui maintenait le contact. Mains fouillant la terre ou caressant les corps, j'étais en vie, dans la confiance de la vie. Si je renonce au sexe et me détache de la terre, je perds mes deux seuls points de soudure avec le monde du dehors. Un écrivain parisien a fui la ville pour s'installer seul avec sa chienne à la campagne, sur une colline battue par les vents. Qu'est-ce (...)

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Chaos

Franck Venaille

Mercure de France, Paris, France

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Chroniques du Paris apache (1902-1905)

Eugène Corsy | Amélie Hélie

Mercure de France, Paris, France

Dans le Paris populaire des débuts du XXe siècle, de Belleville à Ménilmontant, sévissent les apaches, bandes de jeunes gens " sauvages ", " barbares ", selon la presse, surveillés par la police mais s'affranchissant des règles par le vol, le coup de couteau, le revolver, l'organisation de la prostitution et le racket. Voici deux récits qui, de manière complémentaire, rendent compte au plus juste de cette vie du " milieu ". L'un est interne, les Mémoires de Casque d'Or, recueillis par la revue Fin de Siècl (...)

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Coma

Pierre Guyotat

Mercure de France, Paris, France

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