Malgré le balancement de l'autocar, j'écris. Mon bloc-notes sur les genoux, j'écris. J'écris parce que mon père est encore en vie. Pour qu'il ne meure pas. Quand j'écris, je ne me disperse plus. J'exorcise ma peur de le voir disparaître. Je lui insuffle l'énergie des mots dans les veines. Si je le lâche d'une semelle, il pourrait s'endormir dans un irrévocable sommeil.

Septembre 2008. L'auteur apprend que son père est atteint d'un cancer - selon le pronostic médical, son espérance de vie n'excédera pas six mois. Dévasté par cette nouvelle, il mobilise toutes ses forces pour déjouer la fatalité, espérant un miracle qui pourrait empêcher l'issue fatale. Entre les deux hommes, que tout a longtemps opposés, un dialogue se tisse, les liens se resserrent. Le fils découvre un père insoupçonné.

Auteur de six romans et de plusieurs biographies à succès, Hugues Rover, journaliste, signe le récit poignant d'un accompagnement aux portes de la mort.

J'ai reconnu le silence. Il m'a envahi dès que la voiture a quitté la route étroite pour prendre le chemin goudronné, sur la gauche. Pas un souffle d'air sous les platanes formant un tunnel en direction du château. Pas un voisin à moins de deux kilomètres à la ronde. Une qualité de silence comme il n'en existe sans doute que dans le désert. C'est moi qui ai proposé à mon père de revenir à Douince, où j'ai grandi avec mes deux frères. Je voulais un moment rien qu'à nous. La voiture a franchi les grilles, puis a ralenti en s'avançant vers le château.
Trois ans que je n'avais pas revu Douince. Un mot qui commence dans la douceur et s'achève comme un grincement, un mécanisme qui coince. Le nom du domaine où j'ai grandi, dans un coin isolé de la Touraine. Les propriétaires ont planté de nouveaux massifs de rosiers dans le parc qui entoure la maison. Pour le reste, rien n'a changé.
Le bruit du moteur s'est arrêté. «Tu veux voir à l'intérieur ?» me demande mon père. Bien sûr que je veux voir. Je n'ai pas participé au déménagement, je n'ai pas vu les pièces vides, alors le travail de deuil n'a pas pu se faire. Mon père ouvre la porte d'un geste assuré. Il n'est plus chez lui, mais le nouveau maître des lieux, qui s'absente souvent pour Londres, où il travaille, lui a confié les clés. C'est tout mon père, ça : lui qui n'a vendu Douince que contraint et forcé s'est débrouillé pour devenir ami avec les Anglais qui ont racheté le château. Comme pour rester un peu chez lui.

1) Qui êtes-vous ? !
Si je pouvais répondre à cette question, je n'écrirais pas. J'écris pour découvrir qui je suis. J'essaie d'atteindre les autres, les lecteurs de mes livres, en me mettant à nu. Mais si vous voulez en savoir plus sur mon état civil, sachez que j'exerce comme journaliste dans un célèbre magazine et que je suis papa de deux adorables jumelles de six ans.

2) Quel est le thème central de ce livre ?
Ce récit relate les six derniers mois d'un homme atteint d'un cancer foudroyant : mon père. C'est l'histoire d'un accompagnement. Et d'un lien qui se resserre. Parce que la maladie m'a permis de découvrir mon père sous un nouveau jour.

3) Si vous deviez mettre en avant une phrase de ce livre, laquelle choisiriez-vous ?
Je ne choisirais pas une phrase, mais trois. "Quand j'écris, j'exorcise ma peur de le voir disparaître. Je lui insuffle l'énergie des mots dans les veines. Si je le lâche d'une semelle, il pourrait s'endormir dans un irrévocable sommeil." Si j'ai entrepris ce récit, c'est dans l'espoir fou de sauver mon père.

4) Si ce livre était une musique, quelle serait-elle ?
Sans doute un Lied de Schubert, avec ce poids du destin qui s'abat et, dans le même temps, les notes légères qui nous donnent l'illusion que tant que la vie est là l'espoir n'est jamais absent.

5) Qu'aimeriez-vous partager avec vos lecteurs en priorité ?
Ce que je cherche à partager, c'est le sentiment que, malgré les différences qui nous séparent tous, nous éloignent aussi, nous pouvons communier dans une même émotion. En décrivant ce que je ressens, je veux aider chacun à mieux comprendre ce qu'il ressent. La lecture, comme l'écriture, a des vertus cathartiques qui ne sont plus à démontrer.