«Un roman complexe et à couches multiples, débordant de personnages extraordinaires, de scènes stupéfiantes et d'idées fascinantes.» SFX

«Tout le monde était persuadé de l'imminence d'une nouvelle guerre contre les Extros, partis il y a plus d'un siècle pour fonder leurs colonies sur les lunes de Jupiter et de Saturne. Il fallait mater les Extros avant qu'ils lancent une autre comète sur la Terre ou développent quelque manip posthumaine qui les rendrait invincibles. La guerre était inévitable...»
Macy Minnot va en faire les frais : ingénieur écologue envoyée en mission pacifique sur Callisto, elle voit son projet saboté et ses collègues assassinés. En revanche, Cash Baker, pilote de chasse, chauffe déjà les moteurs pour le combat dans l'espace. Tout comme Dave rf 8, agent créé en laboratoire pour infiltrer les rangs ennemis et y semer le chaos. Quant à Sri Hong-Owen, sorcière génétique, elle n'a qu'une idée en tête : subtiliser les secrets de sa grande rivale extro...
Loin de la Terre, les batailles ne font pas de bruit et les destins qui se croisent sur la toile d'un conflit interplanétaire sont bien peu de chose. Pourtant, une fois les hostilités déclenchées, qui peut en prévoir l'issue ?

Né à Oxford en 1955, le Britannique Paul McAuley est à la pointe de la SF contemporaine en livrant des space opéras à grande échelle aussi bien que des thrillers situés dans un proche avenir Écrivain depuis 1984. Il a publié 17 romans, dont Quatre cents milliards d'étoiles, lauréat du prix Philip K. Dick, et Féerie, qui eut le prix Arthur C. Clarke.

Les garçons se réveillaient chaque jour à 6 heures quand les lumières s'allumaient. Ils se douchaient et s'habillaient, faisaient leur lit et rangeaient leur dortoir, puis subissaient l'inspection de l'un de leurs lecteurs. En guise de petit déjeuner, ils avalaient une portion de brouet de maïs et une petite tasse de thé vert. Ils mangeaient vite, chacun assis à la longue table face à l'un de ses frères, et on n'entendait que le bruit des cuillers en plastique raclant les bols en plastique. On comptait quatorze garçons en tout, aussi grands, pâles et élancés que de jeunes arbres écorchés. Leurs yeux étaient bleus. Leurs crânes rasés luisaient sous la lumière froide tandis qu'ils se penchaient sur leur repas frugal. Âgés de deux mille six cents jours, ils étaient pleinement formés mais conservaient des vestiges de gaucherie adolescente. Ils portaient une chemise et un pantalon en papier gris, et des sandales en plastique. Leur chemise était frappée d'un numéro en chiffres rouges, sur le torse comme sur le dos. Ces numéros ne formaient pas une séquence continue, car plus de la moitié du contingent originel avait été éliminée durant les premières phases du programme.
Après le petit déjeuner, les garçons se mettaient au garde-à-vous devant le grand écran, flanqués de leurs lecteurs et des avatars de leurs instructeurs. Un drapeau emplissait l'écran sur toute sa largeur et toute sa hauteur, un vrai drapeau filmé quelque part sur Terre, ondoyant doucement sous la brise. Son éclat vert inondait leurs visages et faisait crépiter leurs yeux tandis qu'ils se tenaient bien droits, en deux rangées de sept, la main droite plaquée sur le coeur, et récitaient le serment d'allégeance.
Le même rituel tous les matins. Le même film. Le même drapeau, ondoyant de la même façon. Le même coin d'azur visible une demi-seconde dans l'angle supérieur gauche, le ciel bleu de la Terre.