Au milieu du XIXe siècle, un prince maure, descendant du chérif de l'Oued Sebou, s'éprend de Margareth Wilson, une jeune Anglaise.
Le prince entraîne la belle Occidentale à la découverte des prestigieuses cités de son empire, de Tanger à Fès, de Meknès à Marrakech, de Mogador aux portes du désert, et jusqu'aux villes flamboyantes de Constantinople, d'Alexandrie et du Caire.
Sultans, vizirs, pachas, derviches, seigneurs de l'Atlas, eunuques, lascives odalisques en leur harem : tous entrent en scène, dans le sillage des acteurs des grandes heures de l'époque : Bonaparte, l'impératrice Eugénie, Ferdinand de Lesseps, Abdel Kader... Traversée romanesque d'un siècle, voyage à travers des contrées envoûtantes, le roman de l'Orient insolite est aussi une initiation à un monde englouti, dont Bernard Saint Bris ressuscite les sortilèges millénaires.

Bernard Saint Bris, ancien dirigeant international dans l'industrie du luxe et de la haute couture, vit à Marrakech. Il est acteur du dialogue des peuples de la Méditerranée, et préside à la conservation des prestigieux palaces de cette région du monde.

«Oh really, dolphin, what a good idea !»

Il faisait ce matin-là un temps spectaculairement beau sur la côte andalouse. Le vent sifflait, chassant les nuages et faisant plier les mâts frêles des petites embarcations de véliplanchistes, arc-boutés à leurs fragiles coquilles de noix comme des naufragés à leurs barcasses.
J'avais décidé de gagner Tanger à bord d'un ferry au départ de Tarifa, fameux rendez-vous et paradis des windsurfers sur la côte espagnole.
L'espoir pointait au loin comme les voiles de ces navires miniatures qui semblaient s'être follement emballées sur les cimes houleuses des vagues, sur fond d'une brume immobile de chaleur venue de la côte d'Afrique.
Avant de m'embarquer dans cette traversée du détroit sur un trimaran géant de la compagnie de navigation Comanav, je m'étais assis pour contempler cette folle sarabande de voiles blanches, cocktail explosif issu de l'alliance magique de la vitesse et du vent, dans un établissement qui portait le nom de Surf kebab, où l'on m'avait servi un café brûlant. J'étais alors loin de me douter qu'en face, de l'autre coté de la rive du détroit, j'allais à mon arrivée savourer, quelques heures plus tard, un verre de thé à la menthe chaud en contemplant la vue de la côte andalouse, en face dans un café maure nommé Hachich et tagin.
Rapidement, le svelte trimaran, tel un grand oiseau bizarre épris de liberté et d'espaces et comme grisé par sa propre vitesse, quitta le port de Tarifa, la pointe extrême sud de l'Europe, et cingla sur l'océan, se jouant des facéties des vagues. En bas, à bâbord comme à tribord, le long des bastingages, des dauphins bondissaient et semblaient sourire en nous accompagnant de leurs sauts guillerets.