Sans sa famille dans une île du Sud. Au programme, plage et balades avec Maria et Ange, les enfants de la logeuse. Un nuage noir stagne dans le ciel, inquiétant. Sans prévenir, un ouragan s'abat sur l'île, noyant les vallées, bouleversant le paysage, effaçant les repères. Les trois enfants, partis en excursion en montagne, sont bloqués, isolés de tout. Ils vont ainsi marcher, grimper, escalader des jours entiers. Au retour, rien ne sera plus pareil...

Quinze ans, c'est l'âge idéal pour une «expérience de vie» pensent les parents de Maxime en l'envoyant passer l'été sur une île méditerranéenne, dans une famille «modeste». Le décalage est grand, et s'il est bien accueilli par Ange, le petit garçon de la famille, Maria, la fille aînée, n'est prête à faire aucun effort pour le gosse de riches qui squatte sa chambre. Il fait très chaud, un nuage noir stagne dans le ciel, les anciens dénoncent un climat détraqué. Maxime, Ange et Maria partent pour une excursion banale en montagne. Elle va tourner au cauchemar. Un typhon s'abat sur l'île effaçant tous les repères. Les trois enfants vont ainsi marcher, grimper, escalader des jours entiers. Ils croiseront un ermite à moitié fou mais chaleureux, trouveront refuge dans un monastère perdu dans la montagne. Maria et Maxime se raccrochent désespérément, passionnément, l'un à l'autre et, dans ce chaos, vont s'aimer. Le retour à la civilisation est bouleversant, tout est ravagé.

Roland Godel est né à Genève. Il a exercé durant une quinzaine d'années le métier de journaliste, avant de bifurquer vers la communication institutionnelle. Il est l'auteur de plusieurs contes et romans pour la jeunesse, publiés en Suisse et en France.

Le vent brûlant fouette ma nuque et m'assèche le gosier. Accoudé au bastingage du pont supérieur, à la poupe du grand navire blanc, je fixe le large sillon d'écume phosphorescente qui file comme une autoroute vers l'horizon. Sous les rayons du soleil couchant, la mer ressemble à un champ de flammes. Une nuée de goélands poursuivent le bateau en poussant leurs cris rauques ; ils planent majestueusement puis, à tour de rôle, piquent sur les eaux bouillonnantes pour remonter aussitôt, le bec garni d'une proie aux reflets argentés.
Autour de moi, des vieux se sont installés sur des chaises en plastique pour fumer à l'air libre. Je les observe par-dessus mon épaule. Ils ont la peau épaisse, basanée ; leurs nuques sont ridées et leurs crânes coiffés de casquettes avachies ou de panamas rôtis par le temps. Ils ne parlent pas ; leurs regards paraissent suspendus dans le vide.
L'un d'eux finit par me remarquer. D'un geste paresseux, il lève sa cigarette pour me faire voir comme elle rougeoie dans la brise.