Addis-Abeba, 1974. Un petit garçon court dans le chaos des rues pleines de manifestants et de soldats. Il s'appelle Solomon, il est orphelin, il a huit ans à peine, et pressent que l'Éthiopie vit les derniers soubresauts du pouvoir de l'empereur Hailé Sélassié sur le point d'être renversé par un coup d'État militaire. C'est in extremis que Solomon embarquera pour Cuba grâce à un programme de La Havane réservé aux enfants de la guerre civile éthiopienne...
Au même moment, à des milliers de kilomètres de là, deux fillettes indiennes du Maharashtra, plongées dans la misère à la mort de leur mère, sont séparées. Mouna, déjà en âge de travailler à onze ans, est vendue à une fabrique de tapis de Bombay, tandis que sa petite soeur est recueillie par un orphelinat. À six ans, Sita n'a qu'un seul rêve, celui de trouver enfin une vraie famille...
Entre le parfum du santal, les déchirements de l'abandon et la quête incessante d'amour et de fraternité, les rêves et les espoirs de ces trois enfants se réaliseront-ils un jour ? Trente ans plus tard, par-delà les continents, c'est à Barcelone que les destins de Solomon, Mouna et Sita fusionneront...
Largement autobiographique, Traces de santal est un roman poignant, écrit à quatre mains.

Anna Soler-Pont est agent littéraire. Elle a adopté une petite fille il y a une dizaine d'années.
Asha Miró, auteur de plusieurs livres, est née en Inde ; elle a été adoptée par une famille espagnole en 1974.
Toutes deux vivent à Barcelone.

Traces de santal est déjà traduit dans une quinzaine de langues.

Addis-Abeba, 1974

Le jour s'était vite levé. Dès le petit matin, lorsque pointaient les premières lueurs de l'aube, la nuit s'effaçait aussitôt. Assis sur le rebord de la fenêtre, Solomon observait l'une des façades de l'église Entoto Mariam et s'imaginait les personnes qui devaient se trouver derrière son mur d'enceinte, toutes habillées de vêtements de coton blanc, blotties contre l'édifice ou les troncs d'arbres. Il y avait toujours des gens malades autour de l'église, en train d'attendre. La majorité espérait que la mort ne tarderait pas à arriver. L'air était saturé d'odeurs d'eucalyptus et, au-delà de ce sanctuaire orthodoxe de forme octogonale, on devinait la ville au milieu d'un épais brouillard. Sur les collines qui entouraient Addis-Abeba s'étendait un bois touffu d'eucalyptus à trois mille mètres d'altitude. Cette nuit-là, les hyènes aussi étaient venues chaparder des restes de nourriture tout près des maisons. Elles envahissaient les rues inondées et pleines de boue à la recherche d'os, de carcasses de poulets, d'un agneau échappé d'un enclos ou d'un vieux chien boiteux. Semblables à des éclats de rire hystériques, les hurlements sauvages des meutes de hyènes et les cris de leurs proies trouaient le silence. Elles laissaient derrière elles l'âpre et insupportable puanteur qu'elles dégageaient pour marquer leur territoire.
«Solomon, habille-toi et viens déjeuner, tu vas être en retard à l'école !
- Papa est déjà parti ?
- Oui, il est parti, et Aster aussi. Il n'y a plus que toi ! Dépêche-toi !»