Je l'avais depuis un bon moment déjà mais je n'avais pas pris le temps de le lire en son entier. Je l'avais juste feuilleté.

Hier sans que cela ne soit prémédité, je l'ai ouvert à la première page et j'ai plongé. Le petit poucet, tout le monde le connait ! L'abandon, les bottes de sept lieues, tout ça tout ça... Mais cette version revisitée par Philippe Lechermeier et Rebecca Dautremer, c'est juste une petite merveille. Le texte est drôle, inventif, imagé. On passe par diverses émotions en peu de temps. Les illustrations sont belles, comme toujours avec Rebecca Dautremer. Avec cette petite pointe d'étrangeté et de poésie. Et puis des petits détails de-ci de-là, à regarder, à admirer.

Les mots, les dessins donnent un livre foisonnant, riche. Un vrai bonheur de lecture ! On redécouvre une histoire bien connue avec plaisir. A vite mettre dans les mains des enfants (et des grands... !) parce que l'histoire va les emporter, les émouvoir, les faire frissonner et rire...

Beau, vraiment très beau ! je me suis régalée !

"Je m'appelle Poucet. Petit Poucet." Pour tout savoir sur la vie, la famille, les amis, les aventures extraordinaires de ce héros inoubliable.

Rébecca Dautremer

Née en 1972, Rébecca Dautremer est diplômée de l'École Nationale des Arts décoratifs de Paris section «communication visuel» en automne 1998. Elle rencontre à la même époque l'équipe Gautier-Languereau et Deux Coqs D'or, avec laquelle elle collabore régulièrement. Elle illustre également pour la presse et les jeux, et son activité professionnelle est réservée pour moitié au graphisme et à la photo (affiches, pochettes de disques, etc...).

Philippe Lechermeier

Il est né le 1er mai 1968 à Strasbourg, un jour d'extrême agitation.
Rêveur, solitaire, un pied sur terre, l'autre dans les airs. Il aime Michel Strogoff, Sindbad le marin et les ricochets dans l'eau. Malgré ses efforts, il finit quand même par grandir (un peu). Il exerce alors plusieurs métiers pour payer ses études de littérature comparée : embouteilleur de bière, veilleur de nuit, distributeur de lettres d'amour, soudeur de morceaux cassés, pion dans les cours de récréation et coupeur de cheveux en quatre.
Puis il part en voyage à la recherche de la reine de Sabah : il rencontre la princesse Astrid avec qui il se marie et quelques temps plus tard naissent deux autres princesses : Alice et Hélène. Depuis, du matin au soir, il écrit des histoires. Et comme c'est aussi un grand bavard, il enseigne les Lettres et l'Histoire.

Mercredi

Saint Glinglin
«A la Saint Glinglin mange ta main si tu as faim
et garde l'autre pour demain.»

Aujourd'hui, c'est mercredi. Il n'y a pas école.
Ni lundi, ni mardi. Ni d'ailleurs jeudi, ni vendredi non plus. Jamais le samedi et évidemment, pas le dimanche. En fait, depuis qu'il n'y a plus rien à manger, l'école est fermée. «On n'apprend rien le ventre vide !», a dit maître Maquart, notre instituteur. Et après avoir dévoré nos cahiers, il s'en est allé. (Il n'a fait qu'une bouchée de mon cahier de poésie, prétendant que c'était aussi léger que de la crème Chantilly ! Il a par contre eu du mal à terminer celui de Boris, rempli d'âneries. Et il a mal digéré le manuel de trigonométrie. Bien fait !)