Dernière parution des éditions MLD et nouveau bonheur de lecture avec "Triaise" de François Perche.
En une centaine de pages à l'écriture sensible et émouvante, François Perche nous accompagne dans la vie de recluse de Triaise, enfermée parmi les sarcophages d'un cimetière près de Poitiers vers 350.
Comme bien souvent chez les auteurs publiés par MLD, le lecteur possède sa propre clé pour entrer dans l'histoire.
Ne serait-ce pas cela une ligne éditoriale ?
François Perche offre quelques pistes, des interrogations qui peuvent suggérer au lecteur qu'il convient de se projeter au-delà des mots et de leur primitive évidence.
"Où se cache ce que l'on voudrait mettre en lumière ? A quoi bon voir clair dans cette histoire ? La vérité ? (P. 17) "Je continue d'inventer Triaise" (P. 51) Itinéraire éphémère d'une vie de recluse certes, questionnement sur la foi et ses dérives peut-être, mais aussi, en creux tout au long du récit, un hymne à la femme, sensible, puissant et dont l'écho vous poursuit longtemps après la dernière phrase.
Ne serions-nous pas tous des reclus, quelque part ?

Triaise posait sur Hilaire des yeux d'amour, voilà ce dont se souvient Leonnius. Il serre le corps de Troecia, dite Triaise, dite aussi Trojécie, contre sa poitrine. Sentir sa peau, encore vivante contre la sienne, pour la dernière fois vivante, comme un aïeul le ferait avec sa petite-fille. Penché sur elle, il la dévisage.
Alors Leonnius sent en lui sourdre une montée de colère. Elle secoue sa vieille carcasse tout entière. Même ses yeux tremblent.
Il pose le corps blessé avec précaution et tendresse, et se redresse immense au milieu de la nuit, il lève son bras vers les étoiles, vers ce ciel troué de mille cris d'horreur, lui semble-t-il.
Brandit son poing comme un imprécateur.
Pourquoi Hilaire a-t-il ordonné qu'une jeune fille abîme son corps de telle façon, au point d'en être à mourir ? Est-ce que Dieu aime les jeunes filles qui se coupent du monde, se mutilent pour lui ? Tous les gens de foi savent que la solitude est bonne pour la réflexion, pour la prière. La solitude affermit et rend la voix plus claire. Paraît-il.
Mais la mortification ?

Longtemps libraire à Paris où il vit toujours, François Perche a publié des livres de poésie, des pièces de théâtre et des romans.

à Mérédith

Parfois à l'heure de midi, Triaise regardait droit le soleil, sans ciller, jusqu'à ce que ses yeux se noient dans une nuit passagère. Cela l'aidait, croyait-elle, à enterrer ses désirs.
Elle a toujours souhaité avoir assez de force pour se libérer de son corps.
Elle allait au-devant de son désespoir, le portait bien haut, à bout de bras, lui donnait un nom.
Le nom caché de l'énigme.
Elle n'a jamais pu oublier son corps de femme. Ses pieds, ses bras, ses coudes, ses genoux, qui lui faisaient mal, et son ventre, ses seins. Cette envie qu'elle avait de les caresser ; elle les caressait, lorsqu'elle ne savait plus résister aux paroles de l'Autre.
Son ventre n'a jamais cessé d'être habité de passions. Triaise n'arrivait pas à le trancher définitivement, il accusait fiévreusement le coup de poing de sa défaite.
J'imagine la chair fragile de son corps. Le grain de sa peau, à la base du cou.