La guerre et la maladie étaient au coeur du Boulevard périphérique. Les lecteurs retrouvent avec Déluge le sens du combat qui les avait conquis...
Lire Henry Bauchau revient à partir en reconnaissance. Les chemins qu'il prend s'enfoncent dans les profondeurs de l'âme. Les liens qui se trament ne ressemblent pas à ceux qui unissent d'ordinaire les individus dans les romans. Nul doute que l'expérience analytique de l'auteur, puis ses activités de thérapeute, ont contribué à forger cet univers de solidarité durable. La partie autobiographique de son oeuvre entre en écho de manière très riche avec la fiction...
En décembre 1978, il écrit : «Pourquoi serais-je reconnu, pourquoi devrais-je sortir du doute sur la valeur de mon oeuvre ? Ce qui compte c'est de la donner aux autres, aussi bien que je puis, ce n'est pas mon affaire en somme s'ils la refusent.»

Une femme guérit d'un cancer au contact d'un peintre qui projette son mal sur ses toiles...
Le texte tremble parfois comme un corps en transe, d'autant plus puissant qu'il s'écrit à la première personne du singulier, le «je» de Florence, et au présent de l'indicatif. Il n'y a pas de narrateur qui tire les ficelles, ni le recul que donnent les temps du passé : comme si personne ne maîtrisait ce qui est en train d'arriver. Au fil du récit, à mesure que le tableau remonte le cours du temps dans l'espace de la toile, la vie reprend. Mais le monde ne changera pas, le mal durera : l'enjeu est de vivre d'eau et de feu sans se laisser submerger ni consumer...
L'art ouvre l'accès aux souffrances inscrites dans la chair. Cette exploration requiert un guide bienveillant et clairvoyant. Mais, comme le dit son psychiatre à Florian :«Ce n'est pas moi qui peux te guérir. Tu devras toi-même te permettre de vivre.»

Ceux qui ne connaissent pas son oeuvre en seront peut-être heurtés, croyant lire par moments une fable ou un conte pour enfants. Mais les "bauchaliens", amateurs ou professionnels - d'innombrables études universitaires ont été consacrées à cet écrivain belge qui vit dans les Yvelines - boiront du petit-lait, trouvant dans Déluge du grand Bauchau, avec les dimensions mythologiques et psychanalytiques de ses romans précédents...
Chez Henry Bauchau, il n'y a pas de construction sans destruction préalable. Pour trouver la lumière, il faut s'enfoncer dans des grottes, descendre aux enfers, s'avancer dans le labyrinthe, affronter les obstacles, sans savoir où aller. Ce n'est pas une simple montée vers la lumière : il y a des hauts et des bas, des tournants et des impasses, des chutes et des rechutes.

Continuer à écrire alors que l'on vient de célébrer ses quatre-vingt dix-sept ans ? Alors que, forcément, se profile le bout de l'horizon et l'autre versant des vies ? De tout autre que Henry Bauchau, on répondrait que ce n'est guère raisonnable, risqué, trop mûr. Car, s'agissant de cet immense auteur, dont la notoriété et la reconnaissance par un vaste public ont si longtemps tardé, on peut au contraire affirmer qu'il est au plein de sa forme, de son art, de sa densité. Son dernier roman (pour l'instant !), qui vient de paraître sous le titre Déluge, est admirable d'écriture et de sens. D'imaginaire et de profondeur..
Et le fait de le visiter dans ce livre bref comme un conte donne l'impression de passer devant un tableau de génie, petit par le format, mais dont l'oeil du visiteur ne se lasse pas de percer les détails. Une gigantesque miniature...
Longue vie au raisonnable fou qu'est Henry Bauchau !