On ne sort pas indemne de la lecture de Les heures souterraines. Une fois le livre refermé, une sensation étrange vous submerge et une seule question vous vient à l'esprit : comment une vie peut-elle basculer sans choc apparent ?
Delphine de Vigan nous fait traverser le miroir et nous montre les cicatrices d'une société qui broie les êtres. Son écriture est fluide et délicate, à l'inverse de la vie des personnages, Mathilde et Thibault.
Ils ne se connaissent pas mais ont un point commun : ils luttent pour garder la tête hors de l'eau, mais seul contre tous, ils sont à bout de force...

Chaque jour, Mathilde prend la ligne 9, puis la ligne 1, puis le RER D jusqu'au Vert-de-Maisons. Chaque jour, elle effectue les mêmes gestes, emprunte les mêmes couloirs de correspondance, monte dans les mêmes trains. Chaque jour, elle pointe, à la même heure, dans une entreprise où on ne l'attend plus. Car depuis quelques mois, sans que rien n'ait été dit, sans raison objective, Mathilde n'a plus rien à faire. Alors, elle laisse couler les heures. Ces heures dont elle ne parle pas, qu'elle cache à ses amis, à sa famille, ces heures dont elle a honte.
Thibault travaille pour les Urgences Médicales de Paris. Chaque jour, il monte dans sa voiture, se rend aux adresses que le standard lui indique. Dans cette ville qui ne lui épargne rien, il est coincé dans un embouteillage, attend derrière un camion, cherche une place. Ici ou là, chaque jour, des gens l'attendent qui parfois ne verront que lui. Thibault connaît mieux que quiconque les petites maladies et les grands désastres, la vitesse de la ville et l'immense solitude qu'elle abrite.
Mathilde et Thibault ne se connaissent pas. Ils ne sont que deux silhouettes parmi des millions. Deux silhouettes qui pourraient se rencontrer, se percuter, ou seulement se croiser. Un jour de mai. Autour d'eux, la ville se presse, se tend, jamais ne s'arrête. Autour d'eux s'agite un monde privé de douceur.
Les heures souterraines est un roman sur la violence silencieuse. Au coeur d'une ville sans cesse en mouvement, multipliée, où l'on risque de se perdre sans aucun bruit.

En quelques jours la vitrine a été recouverte de lettres et de messages, dessins d'enfants, mots griffonnés et affiches peintes à la main, hommages colorés et remerciements, un long patchwork de papier livré aux regards et soumis au vent. Libralire venait de fermer, un 31 mars, je m'en souviens. Une semaine plus tôt, la rumeur s'était propagée rue Saint-Maur, rue Jean-Pierre Timbaud, et puis au-delà. On se croisait, on se disait «Blandine arrête», «elle ferme» ou bien : «c'est fini». Blandine Vecten était gravement malade, elle avait tenu aussi longtemps que possible, chancelante et courageuse, elle était arrivée au bout.
Au sous-sol de la librairie où elle se réfugiait depuis plusieurs mois, je suis allée la voir, quelques jours avant le dernier jour, j'ai dit merci : merci pour les enfants qu'elle avait accueillis par classes entières pour leur raconter des histoires, merci pour les livres qu'ils pouvaient toucher, froisser et remettre à la mauvaise place, merci pour ce quartier qu'elle avait fait vivre avant même que le premier pionnier bobo en connaisse l'existence, merci pour les auteurs qu'elle m'avait donnés à lire, pour les soirées arrosées au vin de l'Anarchiste, merci pour son soutien de la toute première heure à mon travail d'écriture. J'avais un caillou dans la gorge et le reste ne pouvait pas se dire, ce sentiment d'injustice de la voir elle, si belle et imposante, devenue si fragile.
Blandine était une formidable libraire : passionnée, généreuse, excessive. Elle est morte l'été dernier (j'écris morte parce qu'elle appelait un chat un chat).
Libralire n'est pas devenu un bar, ni un restaurant, ni une boutique de vêtements. Libralire est restée Libralire, reprise par Béatrice, Fabrice et les autres, qui ont su en garder l'âme mais aussi s'en affranchir. Parfois, quand la lumière blanche filtre par la verrière, il me semble que cet endroit est habité. En tout cas aujourd'hui je suis sûre d'une chose : il est nécessaire.

Delphine de Vigan, juin 2009