Le livre s'appelle Oreille rouge pour la bonne raison que son héros s'appelle Oreille rouge, ce n'est pas son vrai nom, le vrai, on l'ignore... Dans le livre, on ne dit pas pourquoi son héros s'appelle Oreille rouge, pour le savoir il faut en ressortir et lire la quatrième page de couverture qui est, comme à chaque fois, du pur Chevillard et le meilleur résumé qu'on puisse en faire... Tous les livres d'Eric Chevillard laissent pantois. A les lire trop vite on se laisse éblouir par l'intelligence et l'absurde de son humour, par l'aplomb et le talent qu'il a de dire des niaiseries comme des évidences qui nous avaient échappé, de les emboîter les unes dans les autres afin d'empêcher le lecteur de se retourner, tout occupé qu'il est à rigoler, un peu comme au spectacle on se retient d'applaudir de peur de manquer la suivante. Tout cela est vrai, et tout cela serait vain et vide si; dans la dérision de ses personnages, dans le regard affectueux qui les couve, il n'y avait la profondeur d'un puits où le cercle de l'eau au loin, obscur et luisant, ne nous renvoyait notre propre image de lâcheté, de vanité, de modeste vantardise, du ridicule qu'on a de croire de quelque importance ce petit moment d'individuation entre deux éternités de néant qu'est notre passage furtif sur une petite terre égarée parmi les étoiles. Ce n'est pas une raison de ne pas rire lorsque l'Africain découvrira le couteau suisse, que l'oiseau bleu fera son nid dans la fourche de votre lance-pierres...