Une succession de voix d'hommes et de femmes de tous âges. Précis de la vie quotidienne ou dramatique, ces 73 textes sont des petits croquis de gens plus moins ordinaires aux prises avec leurs doutes, leurs convictions, leurs failles, leurs forces et leurs petitesses. Dans chacun de ces polaroïds, les personnages s'expriment avec leur propre langage. Certains avec familiarité, d'autres avec retenue, ou encore naïveté, mauvaise foi ou élégance. C'est parfois drôle, parfois un peu moins. Il y est souvent question d'amour, de désamour, d'ennui ou de bonheur de la vie conjugale, mais aussi de ces moments insignifiants de l'existence qui nous révèlent autant que les grands rendez-vous. Les joies côtoient les peines, les vérités redressent les apparences, on se ment ou se livre sans pudeur comme on le ferait à un inconnu dont on se moque du jugement. On dit le faux pour adoucir le vrai, on hurle le vrai, fatigué par le faux, on fuit, on se repent, on ironise, on supplie, on se fâche, bref, on tente simplement de rester vivant. Et ce, autant dans le rire que dans l'amertume.

David THOMAS est né en 1966. Il vit à Paris. Après avoir été journaliste pendant une quinzaine d'années, il est aujourd'hui auteur dramatique et scénariste. Il est l'auteur de «Tais-toi et parle-moi» qui s'est joué pendant six mois à la Manufacture des Abbesses à Paris (saison 2007/2008). Succès autant public, près de 6 000 spectateurs pour 78 dates, que critique. Il a travaillé avec Agathe Teyssier aux dialogues de son premier long-métrage, «La Femme invisible» interprété par Julie Depardieu et Charlotte Rampling qui sort en février 2009. «La patience des buffles sous la pluie» est sa première publication. Elle sera préfacée par Jean-Paul Dubois, enthousiasmé par le sens de l'observation et l'humour mélancolique de David Thomas dans lequel il s'est reconnu.

Qui mène la danse

Je me demande parfois ce que je serais devenu si j'avais vécu d'autres choses que celles que j'ai vécues jusqu'à aujourd'hui.
Où en serais-je si je n'avais pas entrepris ce long voyage au Laos à vingt ans. Verrais-je la vie de la même façon si j'avais été luthier plutôt que cadre et habité un autre quartier ou une autre ville qu'ici ? Aurais-je le même jugement si je n'avais pas eu d'enfants, si je n'avais pas aimé cette femme et si nous avions divorcé ?
Serais-je le même homme si je n'avais pas passé deux jours avec ce Navajo, si je n'avais pas vu ce jongleur danser torse nu dans un cirque ou entendu cette saeta accueillir une Vierge de bois par une nuit de pleine lune dans le quartier juif de Séville ? Si je n'avais pas ressenti ce délicieux malaise en lisant mes premières pages d'Henry Miller, si cette gamine ne m'avait pas annoncé qu'avant de prendre le train elle venait de tuer sa mère à bout portant avec un.44 Magnum ? Serais-je un autre si j'éprouvais pour une sculpture de Praxitèle la même émotion que pour la petite Jeanne de France de Biaise Cendrars, et, pour les hommes, la même phobie que pour les rats ?
Il peut paraître vain de s'interroger sur de telles considérations, je connais beaucoup de gens qui balayeraient ce genre de questions d'un revers de manche. Je ne peux m'empêcher de penser régulièrement à cela. Quels bonheurs m'ont glissé entre les doigts, quels drames ai-je effleurés sans prendre conscience des conséquences qu'ils auraient pu avoir ? Pourtant, jamais je ne tente d'imaginer, de visualiser, ce que j'aurais pu devenir, je ne tiens pas à assumer d'autres vies que celle qui m'est bien réelle.
Je me demande souvent ce que je serais devenu si ma vie ne s'était pas meublée de toutes ces petites choses auxquelles je me suis attaché et de toutes celles que j'ai négligées. Je me demande souvent qui mène la danse. Si c'est ma vie qui fait de moi ce que je suis ou si c'est moi qui fait de ma vie ce qu'elle est.