Grand-mère, elle n'a plus tous les mots. Alors, elle en met d'autres à la place. La faute à un grand trou dans sa mémoire, un trou immense où sont tombés tous ses souvenirs. Elle fait des choses bizarres, Grand-mère. Parfois, elle écoute la mer dans un pot de yaourt. Parfois, elle va promener sa canne. Elle n'a plus toute sa tête, mais elle a son grand coeur, toujours heureux de me voir. On s'aime, et tant pis si elle ne sait plus comment je m'appelle.

Céline Sorin est née en 1972 à Paris. Orthophoniste, elle a d'abord exercé auprès de personnes âgées frappées de démence, puis dans un service de surdité et de santé mentale auprès d'enfants et d'adolescents sourds. Elle a toujours cherché à créer le lien et à réanimer la communication, sous toutes ses formes. A la naissance de son petit garçon, elle quitte l'univers de la rééducation pour écrire et illustrer un monde riche de toutes les belles personnes, vieilles ou jeunes, sourdes ou entendantes, qui ont nourri sa vie personnelle et professionnelle.

Ma grand-mère, elle n'a plus tous les mots. Alors, elle en met d'autres à la place. La faute à un grand trou dans sa mémoire, un trou immense où sont tombés tous ses souvenirs, même les tout frais d'hier. Un aspirateur à mémoire a avalé :
° les jours heureux de son enfance, comme la fois où elle a trouvé un chaton roux dans la rue,
° le nom de sa voisine et celui du président de la République,
° le mode d'emploi de son radio-réveil,
° le menu d'hier midi et celui de demain soir,
° son âge,
° le nombre de médicaments qu'elle doit prendre tous les soirs et tous les mots qui se terminent en "ure".