Eric Moore a toutes les raisons apparentes d'être heureux : propriétaire prospère d'un magasin de photos et d'une jolie maison dans une petite ville sans problème de la côte Est, il mène une vie de famille épanouie auprès de sa femme Meredith et de son fils Keith, un adolescent de quinze ans. Cet équilibre parfait va pourtant voler en éclats à jamais...
Un soir comme les autres, ses voisins demandent à Keith de garder Amy, leur fille de huit ans. Au petit matin, Amy est introuvable. Très vite, l'attention de la police se porte sur Keith et ce dernier, pataud et mal dans sa peau, se défend maladroitement.
Du jour au lendemain, Eric devient l'un de ces parents qu'il a vus, à la télévision, proclamer leur foi dans l'innocence de leur enfant. Alors que l'enquête de la police se recentre autour de Keith, Eric doit lui trouver un avocat et le protéger contre les soupçons croissants de la communauté. Mais est-il tout à fait sûr de l'innocence de son fils ? Si Keith était coupable, et s'il était prêt à répéter son geste... Quelle devrait être alors la responsabilité d'un père ?
Les feuilles mortes est le récit d'une confiance brisée et celui des efforts héroïques d'un homme pour retenir coûte que coûte les liens qui l'unissent à tous ceux qu'il aime.

Ancien professeur d'histoire et secrétaire de rédaction au magazine Atlanta, Thomas H. Cook est né en 1947. Les feuilles mortes est son huitième roman à paraître dans la Série Noire.

Les photos de famille mentent.
Je compris ça en partant pour toujours de chez moi cet après-midi-là, si bien que je n'emportai que deux clichés.
Le premier de ma famille, lorsque j'étais encore un fils, et non un père. J'y figure avec mes parents, Warren, mon frère aîné et Jenny, ma soeur cadette. J'arbore un sourire radieux car je viens d'être accepté dans une prestigieuse école privée. En revanche, le sourire des membres de ma famille me semble désormais faux, car déjà, à l'époque, les murs de notre vie étaient en train de se fissurer et les bêtes féroces nous guettaient dans la pénombre.
À la fin de cet été-là, mon père devait savoir que ses mauvais investissements et ses dépenses somptuaires ne pouvaient continuer longtemps, que l'humiliation de la faillite se rapprochait inexorablement. Et pourtant, je doute qu'il ait su à quel point ses dernières années s'écouleraient tristement dans une maison de retraite à observer le jardin derrière des rideaux en dentelle en pensant à la grande et belle maison où nous avions vécu, elle aussi perdue à jamais.
Malgré cela, ou peut-être justement à cause de cela, mon père a sur la photo un sourire fanfaron, comme s'il pouvait nous protéger de la horde furieuse des créanciers qui se préparait à l'assaut final. Le sourire de ma mère est plus hésitant. On dirait un masque translucide qui ne dissimule guère ses pensées. Il paraît forcé, comme si les coins de sa bouche étaient accrochés à des poids, et si j'avais été moins imbu de ma personne, j'aurais pu remarquer sa réserve pour lui poser la question qui me vint ensuite si souvent à l'esprit : quelle a été ta vie ?