«Depuis que je suis née, je dois me débrouiller partout, en toutes circonstances. Il paraît qu'ainsi je suis armée pour la vie. Dans la bouche de mes parents, la vie d'adulte est une guerre pour laquelle il faut s'entraîner de bonne heure. S'armer, se blinder.»
Milana y a cru. Ses parents l'ont tellement félicitée de ne pas être une godiche comme ses amies, qu'elle était certaine d'être supérieure. Mais il suffit d'une semaine de vacances chez les non dégourdis pour qu'elle comprenne : rien n'est extraordinaire dans la débrouillardise, au contraire, l'enfance peut être une délicieuse bulle sur laquelle flotter, l'enfance peut signifier être protégée, câlinée et dorlotée. Milana décide alors de s'inventer l'enfance qu'elle n'a pas eue avant qu'il ne soit trop tard. Mais ni ses parents, ni son frère ne la prennent au sérieux. Milana trouve autre chose, elle va partir, prendre un train, plonger directement dans l'adultance. Commence alors un voyage qu'elle n'aurait pas pu imaginer, où elle fait d'étranges rencontres, si étranges qu'elle se demande si elles sont bien réelles. Et si elles le sont, Milana pourrait-elle être en danger ?

Audren est née à Paris en 1962. Elle a deux filles, un compagnon musicien, un sens olfactif très développé, une licence de Lettres et d'Arts plastiques et un très gros poisson rouge. Elle a vécu aux États-Unis, en Angleterre, en Italie. Elle aime butiner la planète, découvrir des lieux, comparer des cultures, voyager. Elle aime rompre le train-train quotidien en chantant (plusieurs CD à son actif dont le single "The Darkstone will shine" qui a fait le tour du monde, mais aussi des musiques de films et de jeux vidéo) et en écrivant des romans, des poèmes, des chansons.
"J'écris depuis l'âge de quinze ans et j'ai des histoires plein mes tiroirs..."
Voilà de quoi réjouir les lecteurs d'Audren qui s'enthousiasment pour son univers si particulier, son humour décapant et ses personnages peu ordinaires.
Une bombe terroriste dans un hôtel, une maladie éprouvante, la mort et le danger l'ont quelquefois frôlée. Depuis, elle vit chaque instant comme un bonus de bonheur.

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Débrouillard. Je déteste ce mot rempli d'un brouillard à couper au couteau. Un mot pas clair sur lequel flottent des brumes jamais dissipées. Et pourtant, ma mère l'utilise à tout-va. Elle veut des enfants débrouillards. «Milana, fais-toi ta salade toute seule ! Milana, recouds ton bouton ! Milana, tu iras chez le dentiste sans moi, n'est-ce pas ? Milana, rends-moi service, s'il te plaît...» Et s'il ne me plaît pas ? C'est la même chose. Je n'ai pas le choix. Depuis que je suis née, je dois me débrouiller partout, en toutes circonstances. Il paraît qu'ainsi je suis armée pour la vie. Dans la bouche de mes parents, la vie d'adulte est une guerre pour laquelle il faut s'entraîner de bonne heure. S'armer. Se blinder.

Autonome : c'est son deuxième mot. Il ne me plaît pas non plus. On dirait le nom d'une maladie de voiture. Une tumeur. «Votre Peugeot sourire d'un autonome du pneu gauche. Il va falloir amputer !»
Autonome, j'achète, seule, mes fournitures scolaires depuis ma rentrée en CM1. Autonome, je prépare, seule, mon petit déjeuner depuis qu'on a jeté mes biberons. Autonome, je me coupe, seule, les ongles depuis que je ne me coupe plus le bout des doigts à la place.
Autonome signifie «seule».
Un enfant autonome et débrouillard est un enfant à qui il manque des ailes d'insouciance, un petit guerrier prématurément missionne au front, sans bouclier, par conviction et, trop souvent, par commodité. Dans le cas de ma mère, la conviction cache la commodité, comme l'arbre cache la forêt.