L'Événement de la rentrée littéraire étrangère dans une traduction impeccable de Claro. Ce dernier sera disponible pour soutenir le livre en septembre dans les médias ou en librairies s'il le faut.
Contrairement à la réputation de l'oeuvre de Pynchon, Face au jour n'est pas à proprement parler difficile. A bien des égards, il rappelle Jules Verne, c'est un grand roman d'aventures.
Un énorme roman d'aventures, très drôle, sur l'état du monde à la fin du XIXe siècle, vu par un Pynchon en grande forme. Magistral.
Face au jour est un roman foisonnant, multiple, plein de rebondissements, qui couvre la période située entre 1893, à Chicago, et le début des années 1920, à Paris. L'auteur y évoque les luttes anarchistes dans l'Ouest américain, décrit le New York du tournant du siècle, et nous entraîne aussi en Europe, en Asie, dans le Mexique de la révolution, ainsi que dans «un ou deux endroits qui ne sont pas à proprement parler sur la carte du monde». Une multitude de personnages de fiction (aéronautes, espions, scientifiques fous, prestidigitateurs, amateurs de drogue, etc.) côtoient quelques personnages historiques (Franz Ferdinand, Groucho Marx, etc.).
Mais au coeur du livre se trouve la famille Traverse, qui en est le fil rouge. Webb, le père, un mineur syndicaliste volontiers dynamiteur et bientôt exécuté par les sbires du magnat Scarsdale Vibe. Ses quatre enfants, Frank, Reef, Kit et Lake sont tous hantés par la mort de leur père. Les deux premiers, Frank et Reef, n'auront de cesse de le venger. Kit, lui, se trouve dans une position ambigüe dès lors que ses études à Harvard sont financées par Vibe. Quant à Lake, elle épouse un des meurtriers de Webb... Le lecteur suit avec passion leurs parcours respectifs tout en s'immergeant dans les théories scientifiques de l'époque, notamment celles sur la lumière et la gémellité.
L'histoire est encadrée, ou survolée plutôt, par un groupe de jeunes aéronautes, la Confrérie des Casse-Cou, qui, de leur montgolfière, jettent un regard surplombant sur le développement planétaire de cette fiction à bien des égards décoiffante.

Thomas Pynchon est né le 8 mai 1937 aux États-Unis. Depuis les années 50, il vit dans l'anonymat le plus complet et refuse toute interview. Il est considéré par la critique américaine, comme l'un des romanciers les plus importants de sa génération.

«Allez, dédoublez l'amarrage !»
«Allons, de l'entrain... en douceur... parfait ! Paré au largage !»
«Ville des vents, nous voici !»
«Hourra ! On monte !»
C'est parmi ces exclamations enjouées que l'aéronef à hydrogène le Désagrément, sa nacelle ornée d'une banderole patriotique, son équipage constitué de cinq jeunes hommes appartenant au célèbre club aéronautique la Confrérie des Casse-Cou, s'éleva brusquement ce matin-là et prit bientôt le vent du sud.
Quand le vaisseau atteignit son altitude de croisière, et que les silhouettes restées au sol eurent diminué au point de devenir quasi micro­scopiques, le commandant Randolph St. Cosmo annonça : «Chacun à son poste de manoeuvre», et les aérostiers, tirés à quatre épingles dans leur uniforme d'été, blazer rayé rouge et blanc, pantalon bleu ciel, s'exécutèrent fougueusement.
Ils comptaient arriver le jour même à Chicago, où s'était ouverte il y a peu l'Exposition universelle dédiée à Colomb. Depuis qu'ils avaient reçu leurs ordres, les commérages parmi l'équipage excité et intrigué avaient porté presque exclusivement sur la légendaire «Ville blanche», sa grande roue, ses lacs scintillants, ses gigantesques temples du commerce et de l'industrie en albâtre, et les mille autres merveilles, de nature à la fois scientifique et artistique, qui les attendaient là-bas.
«Bigre !» s'écria Darby Suckling, qui, penché au-dessus du bastingage, voyait le bastion national se fondre dans un vert et nébuleux tourbillon, tandis que ses boucles filasse ondulaient dans le vent telle une bannière. (Darby, ainsi que s'en souviendront mes fidèles lecteurs, était le «cadet» de l'équipage, il servait à la fois de factotum et de mascotte, et chantait également les passages les plus aigus dès que ces jeunes navigateurs cédaient à l'appel impérieux de la chansonnette.) «Je boue d'impatience !» s'exclama-t-il.