Elle est chorégraphe. La danse l'aide à vivre. A placer son corps dans le monde. Elle ressent une peur. Une peur qui la relie à sa mère. La peur de sa mère qu'elle a prise en elle. Sa mère qu'elle veut mettre au centre de son prochain spectacle. Sa mère à qui elle pense souvent, qu'elle aime. Sa mère refuge. Mais d'où vient cette peur ? Que cache-t-elle ?

L'écriture de Jeanne Benameur est impressionnante. On ne lit pas, on ressent. Dès les premiers mots, elle nous pénètre. Elle se glisse en nous. Elle nous fait vibrer d'émotions. Elle nous désarme, nous fragilise. Ecriture émotive, sensible et intime qui fait comprendre, qui laisse entendre l'inacceptable. Ecriture qui bouleverse. L'amour est présent aussi...bien sûr. Les mots sont forts, ils tombent les uns après les autres.

C'est un roman intense que nous livre là Jeanne Benameur.

Lisez-le.

Lea danse, jetée à corps perdu dans la perfection du mouvement ; la maîtrise du moindre muscle est sa nécessité absolue.
Lea aime, mais elle est un champ de mines, incapable de s'abandonner à Bruno, peintre de l'immobile. En pleine tempête, elle part vers l'océan retrouver sa mère dans la maison de l'enfance. Il faut bien en avoir le coeur net. C'est à Naples, pendant la guerre, qu'un "bel ami" français promet le mariage à une jeune fille de seize ans et vend son corps dans une maison close. C'est en France qu'il faudra taire la douleur, aimer l'enfant inespérée, vivre un semblant d'apaisement au bord du précipice.
En tableaux qui alternent présent et passé, peu à peu se dénouent les entraves dont le corps maternel porte les stigmates. Dans une langue retenue et vibrante, Jeanne Benameur chorégraphie les mystères de la transmission et la fervente assomption des mots qui délivrent.

Jeanne Benameur vit entre Paris et La Rochelle. Elle consacre l'essentiel de son temps à la littérature et à sa transmission. Elle a publié des romans aux éditions Denoël, dont Présent ? (2006), Les Reliques (2005), Les Mains libres (2004). Ça t'apprendra à vivre (2003) et Les Demeurées (2000). Elle écrit également pour la jeunesse, essentiellement chez Thierry Magnier.

Quand Lea ne travaille pas dès le lever, juste après le premier café, ça ne lui vaut rien.
Il lui faut saisir la façon dont son corps va s'articuler au monde avant que la journée avec les autres ne commence. Seule, dans le jour qui vient, par des exercices répétés, elle tisse ses liens avec l'air. Une grammaire sensible, improbable, à réexpérimenter chaque matin.
Elle s'oriente.

Dans son appartement sous les toits, elle a réussi à garder une pièce entièrement vide. Un luxe dans une ville où chaque mètre carré coûte si cher. Tant pis si cela restreint l'espace qui reste pour vivre. Pour rien au monde elle ne céderait ce territoire nu. Elle en a peint elle-même les murs et les poutres rondes, d'anciens mâts de bateau, lui a-t-on dit quand elle avait visité. C'est ce rappel de la mer, incongru, au milieu des rues, loin de toute côte, qui l'avait décidée. Elle se rassurait. Elle pourrait imaginer les voiles, le vent. C'était toute son enfance. De l'air dans la ville.
Là, son corps se déploie. Le bout de ses doigts la tire vers le ciel, elle touche les pou­tres, redescend vers le sol. La pièce est man­sardée d'un côté, les murs sont sans fenêtres, mais une large ouverture vitrée au plafond lui livre une grande part de ciel. La pluie le soleil directement sur la tête et personne qui passe dans le champ.
Elle a besoin d'horizon.
En ville, elle a appris que c'est par le haut qu'il se donne.