Sur la piste du très sélect Moulin vert de Melbourne, le concurrent d'un marathon de danse s'effondre, poignardé, aux pieds de Phryne Fisher, riche aventurière et détective à ses heures. La belle a des nerfs d'acier, pourtant, lorsque peu après son chevalier servant disparaît lui aussi, son sang ne fait qu'un tour ! Chargée par la mère du jeune homme, une veuve au coeur de pierre mais à la larme facile, de retrouver son fils, l'intrépide jeune femme va plonger corps et âme au coeur des secrets bien gardés de la haute bourgeoisie australienne des Années folles. Phryne tourbillonne à un rythme d'enfer et prend tous les risques, passant des bras d'un joueur de banjo un peu cachottier à ceux d'un ermite pas aussi sauvage qu'il y paraît, au cours d'une aventure qui la conduit des boîtes de jazz enfumées de la capitale jusque dans l'immensité du bush australien... Et c'est sur un air de blues qu'elle finira par piéger l'assassin du Moulin vert.

Kerry Greenwood est née à Melbourne, en Austra­lie, où elle vit toujours. Elle est l'auteur d'une vingtaine de romans - dont la série des aventures de Phryne Fisher, commencée en 1989 avec Cocaïne et tralala, et qui compte aujourd'hui quinze volumes -, de plusieurs pièces de théâtre et d'un essai.
Kerry Greenwood est avocate à la Commission d'aide juridique de Melbourne.

Traduit de l'anglais par Pascale Haas

INÉDIT

"Grands détectives" dirigé par Jean-Claude Zylberstein

Prépare mon lit et laisse la lumière
Ce soir, je rentrerai tard
Oiseau noir, au revoir.

Ray Henderson, Bye Bye Blackbird

La pendule du Moulin vert indiquait onze heures quand le joueur de cornet se lança dans une reprise assourdie de Bye Bye Blackbird et qu'un des danseurs du marathon s'écroula de tout son poids aux pieds de Phryne Fisher. Elle trébucha sur lui et son partenaire tomba à genoux en gémissant.
Le joueur de cornet s'arrêta au beau milieu d'une note. La grande amazone qui tenait la contrebasse pla­qua un dernier accord en douceur. Tintagel Stone se leva. Les trois musiciens s'approchèrent au moment où Phryne qui venait de retourner l'homme du bout du pied eut un mouvement de recul, entraînant avec elle son compagnon. Tandis que les musiciens de jazz se penchaient sur l'homme gisant à terre, une voix aiguë de femme, très imbibée de gin, s'écria :
- Le directeur ! Appelez le directeur !
- Éloignons-nous, Charles, dit Phryne avec calme. Cet homme ne va pas bien du tout.