Elle a continué de rire. J'ai continué de me moquer de son gus.
- Un Français de souche que tu es allée me pêcher. Un noir, un jaune, même un bronzé comme nous, j'aurais fermé les yeux, mais un Gaston Leroux, blanc comme la cuvette des chiottes, fran­chement, tu te fiches de moi.
- Tu m'as appris que la beauté venait de l'addition des antagonismes. Il n'y a pas plus différent que Gaston et moi. Tu devrais être content. Il ne suffit pas d'avoir des belles idées. Il faut les assumer.
Elle a calé sa tête sur mon épaule. J'entendais battre son coeur.
- Qu'est-ce que je vais faire avec lui ? j'ai demandé.

Après vingt ans de tête-à-tête harmonieux avec son père, Myriam part poursuivre ses études à Toulon et demande à ce dernier de s'occuper de Gaston, le nouvel homme de sa vie.
De quoi perturber l'équilibre affectif de cet arti­ficier misanthrope qui, pour se consoler de l'ingratitude des vivants, convoque la légende glo­rieuse de ses ancêtres algériens, formidables Mille et une nuits qu'il contait chaque soir à sa fille chêne pour l'endormir, et dont il brûle de lui révéler la fin.

Akli Tadjer est l'auteur de plusieurs romans, dont Le Porteur de cartable, qui a fait l'objet d'une adaptation télévisuelle, et le très remarqué Alphonse.

Je me suis décidé pour le costume anthra­cite. Celui qui me sert les jours fériés et les dimanches inutiles. J'ai même passé la cravate. Mon unique cravate. Une cravate bleue à pois blancs que j'ai achetée pour son dernier anni­versaire.
J'ai hésité toute la matinée à m'habiller, comme ça, en sérieux. Au lever du jour, je voulais rester dans mes habitudes. Le jean tire-bouchonné aux chevilles. Le chandail jacquard un peu déformé aux coudes. Les mocassins enfilés sans chaussettes. Et surtout ne pas me raser pour bien lui montrer que pour moi cette journée était sans importance.
Sur le coup des dix heures, je me suis senti gris de mélancolie. Alors, je suis entré dans sa chambre. Je me suis assis sur le bord de son lit. Je suis resté à mariner dans mon pyjama, longuement. Des minutes et des quarts d'heure à me laisser bercer par le tic-tac de son gros réveil à oreilles de Mickey. Des quarts d'heure et des demi-heures à tenter de faire le vide dans ma tête. C'était du temps gâché à rien puisque je n'y arrivais pas.
J'ai ramassé une de ses peluches qui dormait par terre, sur le ventre. Un chat noir aux yeux rouges que j'avais dégommé à la Foire du Trône, le jour de ses sept ans. Lucifer qu'elle l'avait baptisé le greffier. Pourquoi Lucifer ? Pourquoi pas Dudule, Dugland ou Bébert ? je lui avais demandé surpris. Elle avait ri les doigts devant sa bouche édentée et elle avait hululé : «Lucifer à cause de ses yeux rouges comme les flammes de l'enfer !»
J'ai pressé Lucifer contre mon coeur. Il avait toujours son odeur. Un mélange de chocolat, de confiture de fraise et du temps passé.
- Neuf mois qu'elle nous a quittés, Myriam. Neuf mois et voilà qu'elle va me revenir avec un gus. Tu entends, Lucifer. Ma Myriam, notre Myriam avec un gus ! Je n'arrive pas à y croire. Et toi, tu arrives à y croire ?
- Qu'est-ce qu'on peut y faire ? C'est le sens de la vie, qu'il a miaulé.
Je l'ai reposé, comme il était, sur le ventre parce que je voyais bien qu'il était plein de cha­grin lui aussi.