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.. Les Mat-Sperone. Volume 2, Mes amis mortels

Couverture du livre Les Mat-Sperone. Volume 2, Mes amis mortels

Auteur : Sébastien Gendron

Date de saisie : 04/06/2008

Genre : Policiers

Editeur : Ed. du Toucan, Paris, France

Collection : Toucan noir

Prix : 17.00 €

ISBN : 978-2-8100-0105-7

GENCOD : 9782810001057

Sorti le : 04/06/2008

  • Les présentations des éditeurs : 08/06/2008

Au début des années 2000, Jean-Paul Arlan n'est plus l'acteur mythique que le public a connu. Alors qu'il a tourné avec les plus grands, les bons films se font désormais sans lui.

Il décide donc de se lancer seul dans un grand projet, un film dans lequel il incarnera un flic aux mains propres, un justicier solitaire. Mais pour produire un long métrage de cette ampleur, son argent de poche ne sera pas suffisant. Ses liens avec le milieu vont s'avérer d'un grand secours, en particulier son amitié avec la famille Mat.

Mais si pour lui, il s'agit seulement d'un emprunt, les Mat y voient de leur côté un bon moyen pour blanchir de l'argent.

La suite relève plutôt du grand banditisme...

Sébastien Gendron est réalisateur et romancier. Il a publié Échantillons gratuits (Les Petits Matins) et Tri sélectif des ordures (Bernard Pascuito).


  • Les courts extraits de livres : 08/06/2008

Premier mouvement

«And now, the end is near ;
And so I face the final curtain...»

«Ça sert pas à beaucoup de chose, ce que tu faites ! Tu sais ça ?»
À l'extérieur, des maisons sur pilotis à deux pas du port avec les odeurs de marée, des venelles qui s'entrelacent autour de quelques rues à peine plus larges, la fréquentation idoine du quartier bord cadre, trop de types pas nets et la plupart du temps bourrés de diverses substances qui tournent autour de filles rares, floues, maquillées comme des camions volés, perchées sur des talons à échasses. Il y a un escalier en bois qui mène à un homme, debout, mains croisées sur le pelvis, un mètre quatre-vingt-trois au garrot, tête avenante et buste répulsif sous un deux pièces viscose sombre. Derrière ses épaules, une simple porte maintenue au chambranle par un pauvre verrou à targette. Sur cette porte, on a inscrit en français «Jetée» au-dessus d'une boîte à lettres. La scène est éclairée par un tube de néon neuf.
«On va savoir que tu es là. On sait toujours quand quelqu'un comme toi vient chez moi. Pourquoi toi comme ça ?»
À l'intérieur, c'est un petit bar. Un truc dans les douze, allez quatorze mètres carrés, tout compris. La compression d'un lieu dont personne ne saurait dire, sous le vingt watts global, s'il est confortable, lugubre ou incroyablement trendy. Les murs sont recouverts d'affiches, un panthéon aux cinquante films préférés de la taulière. Cinquante affiches de cinéma dans quatorze mètres carrés, une passion qui confine à la rage. Punaisés en correspondances dans les coins, des photos fraîches, d'autres jaunies par la nicotine : Martin Scorsese, Francis Ford Coppola, François Truffaut, Tim Burton, Blake Edwards, Louis Malle, William Freidkin, Stephen Frears, Sidney Lumet, Jean-Luc Godard... là, posant dans un sourire au flash, assis à l'une des trois tables juste derrière, un soir de passage, le bras autour du corps frêle de Mme Tomoyo qui regarde le photographe, l'air de lui dire «réarme et mitraille, je choisirais plus tard».


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