Londres, ville des magiciens et des sorciers, au XXIe siècle.
Le jeune Nathaniel connaît une ascension fulgurante au sein du gouvernement des magiciens.
Sa mission la plus urgente consiste à mettre un terme aux activités de la mystérieuse Résistance, menée par Kitty et ses amis qui ne cessent de lui échapper. Alors que la pression monte, Londres se voit soudain menacée par une série d'attentats terrifiants. Est-ce la Résistance ou un danger encore plus grand ?
Chargé de cette enquête périlleuse, Nathaniel est contraint de s'envoler pour Prague et d'invoquer une nouvelle fois l'énigmatique et malicieux djinn Bartiméus...

Vendue dans vingt pays, bientôt adaptée au cinéma, La Trilogie de Bartiméus a séduit un large public.

«Métamorphoses et sortilèges, cavalcades effrénées de démons et de djinns, le tout servi avec une bonne dose d'humour pince-sans-rire...»

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Extrait du prologue :

Prague, 1868

A la tombée de la nuit, les feux de camp s'allument les uns après les autres, beaucoup plus nombreux que les soirs précédents. Les lumières scintillent d'un éclat dur, comme des pierres précieuses dans la grisaille de la plaine ; devant cette profusion, on croirait voir surgir de terre une ville enchantée. À côté de nos volets clos, de nos fenêtres obturées à cause du black-out, le contraste est saisissant. Curieux renversement de situation que cette Prague noire et morte derrière ses murs, tandis que la campagne environnante est toute flamboyante de vie.
Peu après le crépuscule, le vent tombe - un vent d'ouest qui soufflait vigoureusement depuis des heures en nous rapportant fidèlement les mouvements de l'ennemi : le bruit des machines de siège, les cris des soldats et des bêtes, les soupirs des esprits captifs, mais aussi l'odeur des incantations. Tout cela se tait d'un coup, avec une soudaineté surnaturelle, et toute la scène se retrouve plongée dans le silence.
Je plane dans les airs, très loin au-dessus de l'abbaye de Strahov, tout près du magnifique mur d'enceinte que j'ai moi-même construit il y a trois cents ans. Les battements de mes ailes de cuir sont lents mais puissants ; mes yeux scrutent les sept Niveaux, et ce jusqu'à l'horizon. Ce n'est pas un spectacle très réjouissant. L'armée britannique massée sous les remparts a employé toute une bat­terie de Dissimulations pour se soustraire aux regards, mais on voit déjà ses puissantes émanations lécher par vagues successives le pied de la colline du château. Dans la pénombre, on distingue à leur aura un vaste contingent d'esprits ; chaque minute un nouveau frémissement sur l'un ou l'autre Niveau signale l'arrivée de nouveaux bataillons. En bas, des groupes de soldats humains s'affairent dans l'obscurité. Au milieu, un bouquet de grandes tentes blanches au sommet arrondi, comme des oeufs de rokh, au-dessus desquelles Boucliers et autres sorts s'entrelacent étroitement telles des toiles d'araignées.
Je lève les yeux vers le ciel assombri. Un amas de nuages noirs à l'allure hostile, avec à l'ouest quelques traînées jaunâtres. Je repère six petits points à peine perceptibles qui décrivent des cercles dans la lumière déclinante, si haut qu'aucune Détonation ne saurait les atteindre. Ils avancent lentement, dans le sens inverse des aiguilles d'une montre, en établissant un ultime relevé des remparts afin d'évaluer nos défenses.
À propos... Il est temps que je les imite.
À la porte de Strahov, qui est le plus excentré de nos avant-postes dans les remparts, et donc le plus vulnérable, on a relevé et renforcé la tour de guet. Les portes antiques sont hermétiquement scellées via une série de triples sortilèges plus une profusion de mécanismes à déclic, et les créneaux menaçants qui couronnent l'édifice grouillent de sentinelles vigilantes.
Du moins, c'est ce qui est prévu.
Dissimulé par mon linceul de fines volutes, je me dirige vers la tour en question. Tête de faucon et ailes de cuir, j'atterris toutes serres dehors sur une corniche et, sans un bruit, j'attends la réaction qui ne devrait pas tarder, la preuve prompte et vigoureuse que quelqu'un est aussitôt sur le qui-vive.
Mais non, rien. Je désactive ma Dissimulation et je guette un quelconque signe - fût-il tardif et modéré - révélant une présence attentive. Je vais jusqu'à tousser assez fort. Toujours rien.