Kurt Austin, chef des opérations spéciales de la NUMA, en mission de routine dans un glacier alpin, retrouve l'épave d'un avion de la Première Guerre mondiale et un casque couvert d'inscriptions mystérieuses...
Bientôt, les événements énigmatiques et inquiétants se succèdent. En Grèce, le scientifique Angus MacLean est kidnappé alors qu'il cherchait à s'enfuir après la mort suspecte de tous les chercheurs de son équipe. Sur les îles Orcades, au large de l'Ecosse, des concurrents d'un jeu télévisé sont victimes de créatures mutantes. Dans les profondeurs de l'océan Arctique, les ingénieurs et biologistes marins Paul et Gamay Trout découvrent une nouvelle algue qui pourrait décupler l'espérance de vie de l'humanité... ou assécher les océans du monde entier.
L'équipe de la NUMA est, plus que jamais, entraînée dans une aventure palpitante aux enjeux décisifs pour notre planète.

Clive Cussler est l'auteur de nombreux romans dont, chez Grasset, Sahara, L'or des Incas, Dragon, Atlantide, Walhalla et dernièrement Glace de feu, avec Paul Kemprecos. Découvreur de nombreuses épaves, il est membre de la Société géographique royale de Londres, du Club des explorateurs de New York et préside l'Agence nationale maritime et sous-marine (NUMA).

Extrait du prologue :

Alpes françaises, août 1914

BIEN au-dessus des majestueux sommets enneigés, Jules Fauchard luttait pour rester en vie. Quelques minutes plus tôt, son avion avait heurté un mur d'air invisible avec une telle force que ses mâchoires s'étaient entrechoquées. A présent, des courants ascendants et descendants ballottaient le frêle aéronef comme un cerf-volant au bout d'une ficelle. Fauchard combattait ces turbulences qui lui retournaient les tripes avec tout le savoir-faire que lui avaient transmis ses sévères instructeurs français. Soudain, il sortit de la turbulence et s'abandonna avec délices au calme, inconscient du nouveau danger qu'il courait.
Une fois son avion stabilisé, Fauchard céda à la fatigue. Sous le poids du sommeil, ses paupières papillonnèrent avant de se clore. Son esprit se mit alors à voguer dans un royaume d'ombre et d'inconscience. Son menton s'affaissa sur sa poitrine. Ses doigts ramollis relâchèrent leur étreinte sur le manche. Sous la perte de vitesse, le minuscule avion rouge se mit à tituber puis décrocha, basculant sur une aile, prêt à tomber en vrille.
Heureusement, l'oreille interne de Fauchard détecta le déséquilibre et une alarme résonna dans son esprit embrumé. Il redressa la tête et se réveilla dans un état de stupeur, luttant pour organiser ses pensées embrouillées. Il ne s'était assoupi que quelques secondes mais son avion avait déjà perdu des dizaines de mètres d'altitude. Le sang afflua à ses tempes. Son coeur battant follement lui parut sur le point d'exploser dans sa poitrine.
L'école française de pilotage apprenait à ses élèves à manier un avion avec la même légèreté de toucher que celle d'un pianiste. Les innombrables heures d'entraînement de Fauchard se révélaient payantes. Avec une infinie douceur sur les commandes, il prit garde de ne pas surcompenser le mouvement de l'avion et le rétablit doucement. Soulagé d'avoir stabilisé l'appareil, il reprit enfin sa respiration, avalant une grande goulée d'air, faisant pénétrer le froid glacial dans ses poumons comme une multitude d'échardes de verre.
La douleur aiguë le tira de sa léthargie. Totalement réveillé, Fauchard reprit la litanie qui avait soutenu sa détermination tout au long de cette mission désespérée. Ses lèvres gelées refusaient d'en énoncer les syllabes mais les mots hurlaient dans son cerveau.
Si j'échoue, il y aura des millions de morts.
Fauchard serra les dents avec une ténacité renouvelée. Il frotta le givre sur ses lunettes et jeta un regard par-dessus la carlingue. L'air était aussi clair que le cristal le plus pur et même les détails les plus éloignés se dessinaient avec netteté. Des rangées de montagnes en dents de scie défilaient vers l'horizon et de minuscules villages s'accrochaient aux flancs de verdoyants alpages. Des nuages blancs et duveteux s'empilaient comme des fleurs de coton fraîchement cueillies. Malgré le soleil qui déclinait, le ciel était d'un bleu intense et lumineux, et la neige d'été qui recouvrait les sommets dentelés était baignée d'une douce lueur rose et bleu ciel.
Fauchard laissa ses yeux rougis se perdre dans ce spectacle magnifique, et il inclina la tête pour écouter le bruit des gaz d'échappement produit par le moteur rotatif Gnome, à quatre temps et quatre-vingt chevaux, qui propulsait le Morane-Saulnier N. Tout allait bien. Le moteur ronronnait comme avant l'assoupissement fatal. Fauchard était rassuré, mais cet incident avait ébranlé sa confiance. Il se rendait compte avec stupéfaction qu'il avait ressenti une émotion nouvelle : la peur. Non pas la peur de mourir mais celle d'échouer. Malgré une volonté de fer, ses muscles endoloris lui rappelaient qu'il n'était qu'un homme de chair et de sang.