Michael Connelly : Aussi passionnants que perturbants, les romans de Donald Harstad lèvent le voile sur cette vérité effrayante : le mal et la violence sont partout en Amérique - y compris dans les fermes perdues de l'Iowa. Harstad met sa connaissance profonde du métier de policier au service de personnages formidables - cela fait de lui une voix unique dans l'univers du thriller.

Donald Harstad, policier dans l'Iowa depuis plus de vingt-cinq ans, est devenu, avec Onze jours, Code 10 et - 30 °C, l'un des auteurs les plus appréciés des amateurs de thrillers.

S'inspirant des enquêtes qu'il a menées pour nourrir les intrigues de ses livres, Harstad, surnommé par la presse américaine «le Michael Connelly du Middle West», restitue les méthodes d'investigation et la vie quotidienne d'un flic américain avec un réalisme rarement égalé.

Ce sens de l'authenticité, allié à une connaissance parfaite du terrain, donne aux enquêtes de son alterego, le shérif Carl Houseman, du comté de Nation, lowa, un aspect brut, quasi documentaire, qui les rend d'autant plus éprouvantes.

Ainsi, lorsque l'on retrouve le corps d'un jeune homme, un pieu métallique planté dans la poitrine, commence pour Carl Houseman un voyage au bout de l'horreur au terme duquel on constatera avec effroi que les habitants des campagnes reculées américaines n'ont rien à envier à ceux des mégalopoles en matière de secrets, de déviances et de perversité.

À propos de Onze jours :

Deux pages, trois maximum, c'est ce qu'il faut pour être accroché à ce livre.
On en redemande.
Philippe Lemaire, Le Parisien

Un polar brut de décoffrage. Terrifiant !
Marie-France Rémond, Le Nouvel Observateur

Jeudi 5 octobre 2000 - 23 h 33

Je crois pouvoir dire que tout a commencé ce jour-là, à cette heure précise. Je peux l'affirmer aujourd'hui. Je n'en ai rien soupçonné, sur le moment.
Il était exactement 23 h 33, je quittais un banal accident de la circulation et rentrais chez moi, lorsque me parvint l'appel du centre de communication :
- Ici comm. Trois ?
Mêlée aux craquements de la radio de bord, c'était la voix de ma coordinatrice favorite, Sally Wells. Je décrochai le micro, déjà sur le qui-vive.
- Ici, Trois. Je t'écoute.
- Trois, on nous signale une effraction au 606, Main Street, à Freiberg. Une femme qui demande assistance immédiate. L'agent de Freiberg est en route et réclame du renfort.
Sally m'entendit probablement soupirer.
- Dix-quatre, comm. Je jetai un oeil alentour.
- Dix-soixante-six à l'endroit désigné. Douze bons kilomètres d'ici, par la vicinale Quatre-Victor-Six.
- Dix-soixante-six, Trois. Pas sûre que ce soit un dix-trente-trois. La femme en question a simplement dit qu'un type essayait de forcer sa fenêtre.
Le temps d'allumer mes feux rouge et bleu, sur le toit de la voiture :
- C'est parti. La femme a identifié le suspect ?
- Elle a raccroché. Pas de réponse au rappel automatique. Voix hyperexcitée. Seule description de l'intrus...
Sally s'interrompit une demi-seconde. Avant de continuer, avec une pointe d'humour :
-... un sujet mâle de race blanche, avec des dents !
- Avec des dents ?
- Oui, Trois. Avec des dents.
- OK. Je suis toujours sur le chemin. Préviens-moi quand la voiture de Freiberg sera dix-trente-trois sur place... Avec des dents ?
- Avec des dents ! Dix-quatre. Je te préviendrai.