En définitive, il n'est guère possible d'appeler un chat un chat. Un chat ne s'appelle pas. Tout au plus pouvons-nous le caresser lorsqu'il passe, à la rigueur lui jeter un bout de lard. Le chat prend ce qui l'intéresse, et notamment, des chemins détournés. Puis, il s'en va, à moins qu'il ne reste coincé.
De toute façon, quoi qu'en dise le titre, "Le chat dans la gorge" n'est pas une histoire de chat.

Au travers d'instants choisis égrenés sur quelques mois, d'infimes incidents vont faire vaciller les différents personnages d'un foyer ordinaire. D'accrocs en ravaudages, l'étoffe familiale se réinvente sans cesse.

Colette Pellissier est née en 1965 en banlieue parisienne. Elle vit aujourd'hui dans la Drôme. "Le chat dans la gorge" est son premier roman.

Chocolat

Quelques mots griffonnés sur l'éphéméride : " Papa, n'oublie pas l'anniversaire de Maman ! ".
Seul dans le bureau, il murmure : " Merci mon ptit gars ! " Sauf imprévu, il ne devrait pas sortir trop tard ce soir, les magasins seront encore ouverts.
Il n'a jamais assez de temps. Habituellement, il entasse les dossiers. Des feuilles volantes dépassent. La pile de couleurs pastel commence à l'effrayer un peu.

Mais ce matin, il s'ennuie et se décide à trier.
Soudain, il aperçoit le cadre qui dépasse et tire dessus. C'est elle qui l'avait choisi ! Couleur chocolat, un mariage heureux avec la teinte du bureau. Elle avait un don pour ces choses-là, lui avait le goût de s'y abandonner.
Il avait oublié cette photo. Comme les enfants ont grandi !
Il sourit. La bretelle de la robe de la petite glissait. Elle s'en agaçait. Elle préférait mettre des pantalons, plus confortables, et vêtue ainsi, ses frères l'acceptaient dans leurs jeux.
Les garçons posent de trois-quarts, un pied avancé en direc­tion du photographe, leur couteau suisse attaché à la ceinture, bien en vue. Il a toujours un peu de mal à les dissocier. Il dit " les garçons ". Sa femme regarde au loin. S'il se souvient bien, de vieux gréements étaient rassemblés ce jour-là... Elle observait peut-être un de ces voiliers. Elle regarde loin devant, loin de lui, loin d'eux. Lui, bien sûr, n'est pas sur la photo.

Le cadre a pâli, comme les tablettes de chocolat restées longtemps dans un placard. Il passe un doigt dessus et la brillance revient. Il repose la photo d'aplomb sur le coin gauche du bureau et retourne à sa tâche : toute une matinée pour ranger l'arc-en-ciel de papier.
À la cafétéria, un collègue lui raconte ses vacances à Cuba. Il irait bien, lui aussi.

L'après-midi, réservé à ses rendez-vous, le sort lentement de sa torpeur. Face aux clients à convaincre, ses rêves de cocotiers et de mers chaudes s'estompent. Il aime argumenter, glisser une once de séduction, au besoin une plaisanterie. Le jeu le pique, l'heure tourne.