Hélène Lausseur - 23/05/2007

Joachim Salinger - 26/04/2007

Alban Guyon - 12/04/2007

Unreasonable Behaviour, Risques et Périls, Don McCullin
Texte et photographies en noir et blanc de Don McCullin Pour la première fois en français, l'autobiographie du photographe de guerre.

Il aura fallu attendre plus de 20 ans pour que l'autobiographie de Don McCullin soit publiée en français. Autodidacte en photographie comme dans sa lecture du monde, c'est un homme à l'oeil limpide et innocent, incrédule devant la barbarie. A travers ses images publiées durant 20 ans dans le Sunday Times Magazine, il s'est voué à déranger le confort dominical de ses compatriotes en leur présentant ces injustices faites à l'homme par l'homme.

Entre l'érection du mur de Berlin au cours de l'été 1961 et son travail sur les ravages du sida en Afrique australe en 2001, Don McCullin n'a cessé de regarder les souffrances des autres à travers les conflits majeurs de ces quatre décennies. Un regard chargé de colère toujours, de tristesse aussi, de désespérance même, sur les inqualifiables cruautés infligées par les hommes à leurs semblables. Un regard empli d'incompréhension et de compassion tout à la fois, regard de solidarité à l'égard des plus faibles, des démunis, des réprouvés, des victimes de ces inacceptables situations.

Chypre divisée, le Congo meurtri, le Vietnam bombardé et torturé, le Moyen-Orient déchiré, le Biafra affamé, le Bangladesh ravagé, le Cambodge assassiné, le Salvador révolté, l'Irlande tourmentée, l'Irak insurgé.

Ni voyeur, ni chasseur, ni même vraiment chroniqueur ou historien, Don McCullin, autodidacte en photographie comme dans sa lecture du monde, est un homme au visage marqué mais à l'oeil limpide et innocent, incrédule devant la barbarie. A travers ses puissantes images publiées régulièrement durant vingt ans dans l'important Sunday Times Magazine, il se voue à déranger le confort dominical de ses compatriotes en leur présentant ces injustices faites à l'homme par l'homme à travers la planète. Dans sa photographie, il y a et Zola et Goya.

En même temps, il proclame sa propre culpabilité avec ses images impuissantes à changer le cours des choses... comme il n'a pu empêcher la mort de son père lorsqu'il avait quatorze ans, ou plus tard celle de ses proches.

Son regard demeure l'émouvant miroir de celui des sujets qu'il photographie, auxquels il s'identifie. Il est profondément solidaire. Et puis il y a l'Angleterre qu'il photographiera souvent entre les reportages de guerre. Et cette fois il y a du Dickens chez McCullin.

Une Angleterre qu'il continue de photographier aujourd'hui.

Personnage hors du commun, difficile à cerner de façon définitive, ses intérêts sont divers : les bords du Gange ; les paysages du Somerset ; les tribus perdues du Sud éthiopien ; les traces de l'empire romain autour du bassin méditerranéen. Mais toujours avec ce même regard profond et inquiet sur l'homme.

Il aura fallu attendre plus de vingt ans pour que cette autobiographie de Don McCullin, qui se termine en 1982, soit enfin publiée en français.

Elle nous amène à nous demander qui nous racontera le quart de siècle écoulé depuis, celui durant lequel le grand photographe de guerre a choisi de devenir un homme en quête d'une paix impossible.

Robert Pledge
Directeur de l'agence Contact Press Images

Dès mes cinq ans, Marie et moi avons été évacués. Je vois encore les autocars venus nous emmener de l'école primaire de Saint Paul's Park à la gare de Paddington. Tout le monde était en larmes, les mamans faisaient de grands adieux à leurs petits ou leur faisaient leurs dernières recommandations. Chacun avait reçu une étiquette et une petite boîte de carton brun avec son masque à gaz ; on nous emmenait vivre en lieu sûr, nous avait-on dit, loin des bombes, à la campagne.

A peine arrivés à Norton-St-Philip, au fin fond du Somerset, loin dans l'ouest de l'Angleterre, on m'a séparé de ma petite soeur, en dépit de la promesse faite à ma mère de nous garder ensemble : Marie a été confiée à la famille la plus riche du village, chez le patron d'une société de mécanique pour qui la guerre était plutôt une bonne affaire, tandis que j'échouais au council house, le refuge pour nécessiteux. Dès ce moment, ma soeur et moi avons vécu, dans le même village, des vies entièrement distinctes. Pendant qu'une bonne en uniforme noir et blanc lui servait le thé, j'en étais réduit à l'épier par la fenêtre de sa chambre : frère ou pas, j'étais un de ces gamins teigneux du council house, pas question que j'entre. Avec le recul, je suis tenté d'y voir l'origine d'un aspect de ma méthode de travail : m'approcher le plus près possible du sujet tout en restant hors de vue.

On voit vite où on est placé dans la société, et on s'y résigne tout aussi vite. Pour moi, être accueilli au council house voulait dire que les dés, en quelque sorte, étaient jetés - alors que ma soeur, grâce au traitement de faveur dont elle jouissait, échappait à notre monde. Après la guerre, ma mère a choisi, ce qui n'est pas rien, de la laisser dans cette famille comme une enfant adoptée ; elle a ainsi fréquenté une public school, un internat pour jeunes filles à Weston-super-Mare. En un sens, "Hitler lui avait fait un beau cadeau", comme on disait à Finsbury Park - alors que moi, je me sentais rejeté, non choisi, comme un chien d'une race que personne ne veut. Je me souviens qu'après une visite je me suis mis à poursuivre mon père, le suppliant de me ramener à la maison.