Après son roman «Petite histoire subjective et romancée de la pêche à la, truite en France» et l'édition de son recueil de nouvelles «Le géant heureux», Pascal Pratz a choisi de réunir sous la même couverture deux longues nouvelles, deux courts romans, qui décrivent, au fil des pages, la lente coulée de la lave rouge vif de la vie le long de la pente des circonstances fortuites. Ce liquide plein de feu qui dévale, parfois ralentit, parfois s'égare, mais toujours ravage ce qui se trouve sur son passage. Une littérature de rouge et de noir, comme les deux pôles de l'existence.

«...Il a écarté les pots inutiles, les couleurs ineptes. Il ne lui reste que le blanc, le noir et le rouge. [...] Le rouge, ce serait la couleur de ses appétits et le noir celle de ses états d'âme. Le rouge du sang qui bat et le noir du néant qui l'attire, le gouffre. [...] Par extraordinaire, les deux couleurs restent ainsi en contact, sans que jamais l'une ne se mélange à l'autre. C'est bien cela, d'un côté le rouge des désirs et de l'autre le noir des profondeurs, l'un contre l'autre, l'un en face de l'autre, chacun de son côté...»

Son véritable prénom, c'est Louis. Mais Yann, n'est-il pas, c'est beaucoup mieux, pour un artiste. Lui, il trouve. Bien que l'après-midi soit fort entamé, Louis n'est pas debout depuis très longtemps. Les artistes, vous savez bien !... Même si on ne sait plus très bien dire s'il se lève tard parce que ou bien si l'on dit que parce qu'il se lève tard. Une mauvaise journée commence pour Louis. Pour la simple raison que les chevaux du club hippique qui passaient sur la route l'ont éveillé. Ou bien est-ce parce qu'il sait, ce matin, la raison pour laquelle il se devait de sortir du lit ? Une intuition ? Rien ne lui porte autant sur le système que les fers des chevaux du club hippique martelant le goudron du chemin vicinal. Un bruit irrégulier. Ou, plutôt, tantôt régulier, métronomique, tantôt anarchique, puis, de nouveau, d'un ensemble parfait. Clac... Clac... Clac... Claclaclac... Claclaclacla-claclac... Claclaclac... Clac... Clac... Clac. Un rien de martial, peut-être, de militaire. C'est sûrement ce qui lui met les nerfs à vif. A moins que ce ne soit le souvenir. Autrefois, lorsqu'un cheval venait à passer, sur le chemin, tous les gosses se précipitaient, pelle en main, pour récolter le crottin, le naturel engrais, qu'ils devaient souvent disputer aux oiseaux. Aujourd'hui, bien sûr, plus de gamins. Plus même d'oiseaux !... Où donc s'en sont allés les oiseaux ?