Un livre se penche sur son passé, de la sortie des presses à son départ plein d'espoir vers l'Afrique. Vingt ans d'une vie mouvementée. Il aime, est aimé, risque sa vie, rencontre des lecteurs et des lectrices, discute avec d'autres livres dans les librairies et les bibliothèques, s'interroge sur la marche chaotique du monde.

Tout cela donne un roman picaresque, une méditation drôle sur notre finitude, doublés d'une variation à la Queneau sur le mot «pilon». L'humour, comme toujours, quand il n'est pas un confort, affleure au tragique.

Premier roman de son auteur, Le Pilon est dû à un homme qui a toujours baigné dans les livres mais qui, cette fois, précise «Je n'ai pas écrit ce roman. C'est le roman qui m'a écrit.»

Préface de Patrick Cauvin

Mon éditeur n'est pas un bon gestionnaire, mais c'est un homme de papier, chose de plus en plus rare. Il a accepté de recruter Cédric Malécot comme maquettiste en admettant que ce jeune technicien passe deux fois plus de temps qu'un autre à la préparation de la copie. Cédric prévoit des colophons subtils, veille aux coupures de mots en fin de ligne, choisit un caractère et un corps en harmonie avec le propos.

Je ne me plains pas. J'aurais pu tomber plus mal. Mon éditeur est un père, mais un père négligent, du type de ceux qui ne s'intéressent à leur enfant que sur le tard, s'il est brillant. Mon vrai père est Cédric, plutôt une sorte de nourrice à qui je dois tout. Dès que le lecteur parcourra mes pages, sauf si c'est un plouc, il sentira qu'un artisan consciencieux et doué a présidé à ma destinée. Pour les profanes, cela n'a pas d'importance ; seul le contenu importe. Propos d'ignares. Tout fait signe. Un grand cru dans un verre à moutarde, ce n'est plus vraiment ça.