Il faut se méfier des types formidables. Un jour, ils s'en vont, comme ça, et nous laissent en plan. Un jour même, ils se mettent à mourir, comme n'importe qui. Et nous voilà nigaud, abruti, désemparé. Ou prolixe. C'est le cas du narrateur de ce prodigieux Cadeau d'adieu. Lorsqu'un petit matin il reçoit par colis postal les cendres de son frère, apprenant par la même occasion sa mort, il laisse les souvenirs affluer par vagues, jusqu'à former une houle vertigineuse. Dans un brillant so-liloque, tout en humour et extravagance... Cadeau d'adieu, roman philosophique et pamphlet poétique, est un pied de nez à la grisaille des mots et des idées. Avec rien que 137 pages, ce petit livre au grand coeur révèle un auteur. Un menteur superbe, à l'image de ce frère inventé, rêvé...

...Le sujet du livre est l'exercice virtuose de l'art de la digression, du portrait et des considérations drôlement tristes et tristement drôles sur la vie, la mort et les Chinois qui tombent de vélo en souriant. Le tout bien encadré entre un début et une chute impeccable, plein de suspense et d'unité de temps puisque tout une vie (et même plusieurs) se raconte en une seule journée d'hiver au Canada. Un beau matin, le narrateur, qui occupe un poste important à ne rien faire dans une entreprise florissante de didacticiels médicaux (dans une ville dont le nom ne nous dirait rien et où l'auteur lui-même est professeur de mathématiques), reçoit un colis, lui qui n'en reçoit jamais (alors que sa femme, elle aussi de Novi Sad, potière céramiste de son état, en reçoit trois ou quatre par semaine, c'est ça qui étonne) : ce sont les cendres de son frère, disparu depuis une douzaine d'années en poursuivant un moineau dans un parc de Belgrade. Le soir, lorsque le narrateur rentrera du boulot, on verra ce que ces cendres seront devenues. Cadeau d'adieu (on sait maintenant de quel paquet il s'agit) ne se présente pas comme un roman, mais, discrètement (le mot ne figure pas sur la couverture, seulement sur la page de faux titre) comme un concerto, un concerto en trois mouvements, allegro, largo cantabile et allegro non molto. Joyeux mais pas trop, pour finir, puisqu'on sait comment tout a commencé...