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Couverture du livre L'esprit de l'ivresse

Auteur : Loïc Merle

Date de saisie : 26/08/2015

Genre : Romans et nouvelles - français

Editeur : Actes Sud, Arles, France

Collection : Babel, n° 1332

Prix : 8.80 €

ISBN : 9782330053192

GENCOD : 9782330053192

Sorti le : 19/08/2015

  • Les présentations des éditeurs : 26/08/2015

Un homme rentre chez lui, usé par l'âge et les regrets. Le soir tombe, les immeubles de sa banlieue parisienne se dressent dans le crépuscule. Ce trajet familier, Youssef Chalaoui pressent confusément qu'il lui sera fatal. Mais il en ignorera l'impact profond sur le quartier, ses habitants, le pays. Cette nuit-là, au terme d'un long et hésitant ballet, la périphérie s'enflamme. Et bientôt, la France entière bascule.
Chorégraphique et musical, le roman procède par mouvements amples autour de ses trois principaux personnages : M. Chalaoui, Clara, égérie malgré elle, le Président Henri Dumont, bloc de souffrances et d'indécision. Chacun cherche en lui-même un élan radical, un feu qui brûle jusqu'au lendemain, un ressort contre l'impuissance individuelle et la brutalité du réel.
Cette nuit des hommes, l'auteur la dessine d'une phrase riche et lumineuse, légèrement étourdie, comme ivre, signant un premier roman d'une ampleur et d'une ambition rares.

Né en 1978, Loïc Merle est l'auteur de deux romans : L'Esprit de l'ivresse (élu meilleur premier roman de l'année 2013 par le magazine lire) et Seul, invaincu (Actes Sud, 2015).


  • Les courts extraits de livres : 26/08/2015

Dans cet immense rendez-vous, la foule observe peu la foule...
BALZAC

Et lorsqu'il parvint, craintif et résigné, au bas de la longue pente, lorsqu'il s'arrêta devant cette fameuse frontière des Iris que, même plus jeune, il n'avait jamais réussi à passer impunément, ce n'était plus une sentinelle quelconque, mais la Mort qui le guettait, et exigeait à son tour un péage exorbitant... Souriant faussement elle n'avait rien d'impressionnant, et même elle ressemblait au quartier tel qu'il l'avait toujours connu, dépourvue de la moindre bienveillance, arrogante et grossière, décidant pour lui des traces qu'il laisserait après sa disparition, une traînée de sang ici, quelques cheveux là, peut-être; mais sa puissance semblait infinie, et il ne l'avait pas encore rejointe que, déjà, il se sentait condamné. Furtif, tremblant, il hésitait face au soleil rouge crevant sur le fil de l'horizon : à soixante-trois ans, devait-il défier cette dernière douane, ce dernier arbitraire afin de rentrer chez lui ? S'il fuyait lâchement cette rencontre, aurait-il une chance de survivre ? Sans réfléchir davantage il avança, mais une Main lui serra le coeur, et il ne put parcourir que quelques mètres avant de s'affaisser contre un grillage ; un sang épaissi arrivait à ses tempes, et battait à rompre ses veines ; son coeur se mit à suivre un rythme étrange, irrégulier et entraînant ; ses yeux se fermèrent. Alors tout, autour de lui, plongea dans le néant, et il se sentit enlevé, une part de lui, une bonne part de lui-même emportée loin, et seule. Il s'imagina un instant voyager pour de bon. Le haut disparut : l'éclat soyeux d'un soir de mai, et la nuit de banlieue qui commençait à foncer le ciel. Le bas disparut : sur sa droite l'épicerie animée de constants va-et-vient, dans son dos l'enfilade obscure des façades, et ses chaussures élimées, et ses bas de pantalon retroussés en bandes égales. Curieusement il respirait mieux, sentait à nouveau un air depuis longtemps oublié, et qui était comme lavé des rumeurs de violence, de vol et de meurtre. Enfin, M. Youssef Chalaoui goûtait au silence de soi. Il partait... Il partait...
Mais cette évasion ne dura guère : dans l'enfer pullulant qu'il quittait, on dut se souvenir in extremis de son nom. Il eut l'impression qu'on venait le chercher : la vie, la vraie vie semblait-il, que jusqu'ici il n'avait pas connue, le rappela. Alors il ouvrit les yeux, et tout réapparut : d'abord trois tours gigantesques qui ressemblaient à des plantes sauvages, à la sauvagerie même, puis la dureté géométrique de la ville et du tracé des routes, puis la masse imposante des rues droites et des immeubles dont la suite sans fin figurait un monde à part. Une lévitation cessa, il était comme ramené au sol ; une fulguration cessa. Son malaise passait, s'écoulait vers ses jambes, se rétractait jusqu'à ne plus former qu'une petite boule dans sa poitrine, mais, diminuant, la douleur le laissait démuni. Comme il relevait la tête, il entendit un rire rauque s'attarder quelques instants auprès de lui, avant de s'évanouir... Il se sentait écrasé...


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