«Je ne sais plus comment ça finit. Je veux dire, ce qui annonce la fin. Le sifflet de l'arbitre, sûrement ; ou peut-être les râles de la foule qui se lève, le ballon qui part dans les tribunes, botté par le n° 9, ou le 10, ou le 175, je m'en fous. En fait, ça fait trois minutes que je sais ; depuis que les Blacks ont récupéré le ballon sur une pénalité tapée en touche, et qu'ils le gardent maintenant dans le ventre chaud de leur paquet d'avants, avançant à petits pas de peur de le chahuter. Ils couvent un oeuf Fabergé entre leurs pognes, qu'ils échangeront bientôt contre une Coupe du monde. C'est le jeu. Claque de fin.»

Chacun se souvient de la finale d'anthologie du XV de France lors de la Coupe du monde 2011, perdue d'un malheureux point contre la Nouvelle-Zélande. Un match qu'on disait joué d'avance, et que des Bleus héroïques ont dominé de bout en bout. Jamais une équipe, jamais un entraîneur n'auront été autant critiqués par la presse. Jamais ils n'auront soulevé un tel enthousiasme. Et jamais un livre ne vous fera vivre aussi intensément à l'intérieur d'une équipe de France...
Marc Lièvremont revient ici sur le parcours, chahuté et passionnant, de ce groupe, depuis sa nomination à la tête du XV de France jusqu'à ce 23 octobre, au mythique Eden Park d'Auckland. L'histoire d'un homme, joueur puis entraîneur, racontée avec émotion, sincérité et franc-parler.

Marc Lièvremont, ancien international de rugby, a été sélectionneur du XV de France de 2007 à 2011. Pierre Ballester, journaliste sportif spécialiste du dopage, est l'auteur de L.A. Confidentiel, puis L.A. Officiel (DLM), La France du rugby (en 2006, Panama), et Le Sale tour (Le Seuil).

Marc Lièvremont reverse les bénéfices de ce livre à la fondation Mouvement pour les villages d'enfants (MVE)

Nuit noire

Je ne sais plus comment ça finit. Je veux dire, ce qui annonce la fin. Le sifflet de l'arbitre, sûrement ; ou peut-être les râles de la foule qui se lève, le ballon qui part dans les tribunes, botté par le n° 9, ou le 10, ou le 175, je m'en fous. En fait, ça fait trois minutes que je sais ; depuis que les Blacks ont récupéré le ballon sur une pénalité tapée en touche, et qu'ils le gardent maintenant dans le ventre chaud de leur paquet d'avants, avançant à petits pas de peur de le chahuter. Ils couvent un oeuf Fabergé entre leurs pognes, qu'ils échangeront bientôt contre une Coupe du monde. C'est le jeu. Claque de fin.

Le silence s'est réapproprié le box réservé aux entraîneurs. Derrière le Plexiglas, on y a tempêté, hurlé, et c'est désormais un bocal à poissons rouges. Nos cris ne ricochent plus sur les parois, on se laisse glisser dans les abymes. Par acquit de conscience, je jette un dernier regard sur la dernière action, comme une bouée prend la mer. C'est fini, d'accord, puisque les Blacks ont le ballon, que le temps réglementaire est maintenant dépassé, que le jeu se stabilise vers la ligne médiane, que les recours sont épuisés. Mes jambes sont coulées dans du béton, je n'ai pourtant qu'une envie : partir. Partir loin, casser la vitre, foutre le camp avec la marée noire. Mécaniquement, je me soulève ; je ne veux pas voir, je ne veux pas entendre. Je reste malgré tout.

Je ne sais plus si on s'embrasse avec Jo, avec Didier, avec Vincent. Je descends l'escalier qui dégringole vers le vestiaire, glisse dans le dos des journalistes regroupés à l'étage, file dans les douches pour y allumer une dope. Je regarde mes pompes, les murs lisses. Non, en fait, je ne regarde rien, il n'y a plus rien à regarder. Nick et Joseph, deux des officiers de liaison du XV de France, se retrouvent là, eux aussi. Ils sont néo-zélandais ; le premier est le responsable de la sécurité, le second est l'intendant, ils ont la même gueule que la mienne. On partage furtivement les mêmes embrassades.

Je suis censé être sur la pelouse dans l'imminence du protocole, l'interview en direct sur TF1 pour commencer. On m'a briefé sur l'enchaînement du rituel, les remises des trophées, tout ça. Je fume sous la douche. Lentement. J'ai une clope de soixante centimètres, j'aspire, je rejette. Seul ce souffle peut sortir de ma bouche. Je prends ma respiration. Je sais que je dois affronter un quart d'heure à la lumière violente des projecteurs, dans un stade sûrement ivre, face auquel je dois me tenir debout. Un sale quart d'heure, un épouvantable quart d'heure.

1) Qui êtes-vous ? !
Marc Lièvremont, ancien entraîneur du XV de France de rugby, finaliste de la dernière Coupe du monde en Nouvelle-Zélande.

2) Quel est le thème central de ce livre ?
Le voyage à l'intérieur de l'équipe de France de rugby.

3) Si vous deviez mettre en avant une phrase de ce livre, laquelle choisiriez-vous ?
Tu m'emmerdes avec ta question... / Nous sommes tous des sales gosses.

4) Si ce livre était une musique, quelle serait-elle ?
Musique classique (l'adagio d'Albinoni).

5) Qu'aimeriez-vous partager avec vos lecteurs en priorité ?
Une émotion, une aventure.