LE POINT DE VUE DES ÉDITEURS

Mai 1922, les cartons d'invitation sont déjà envoyés pour le mariage de Nana et Gabriel, le 3 juin. Pourtant, la robe de mariée n'est pas encore achetée, et Maria se demande avec quel argent elle va pouvoir payer cette noce qui est bien au-dessus de ses moyens. Mais on ne marie sa fille aînée qu'une fois, et la fête doit être à la hauteur du souvenir qu'on voudrait déjà en avoir. Dans les coulisses des deux familles, d'autres vies s'agitent, que le grand événement comble de joie mais charge néanmoins de peine. Les invitations remuent souvenirs et projets, annoncent réjouissances et félicité, pendant qu'un affrontement singulier se prépare. Derrière l'allégresse de cette noce, alors que s'ouvre le ciel de leur destinée, Nana et Gabriel voient aussi passer toutes ces ombres, qui se mêlent au bonheur du jour comme des feux follets : Josaphat le Violon, Ti-Lou, Babette, Simon, Ernest et Alice, Béa% Théo, sans oublier les fidèles muses, Florence, Rose, Violette et Mauve...

Dramaturge de réputation internationale, romancier prolifique, Michel Tremblay est l'un des écrivains québécois les plus importants de sa génération. Le cycle des Belles-Soeurs et les Chroniques du Plateau-Mont-Royal constituent des oeuvres incontournables de la littérature contemporaine.

Elles mirent du temps à retrouver Josaphat.
On ne peut pas dire qu'elles étaient désespérées, ni même anxieuses, surtout au début, après tout rien ne pressait. Elles savaient - Florence le disait souvent à ses filles - que viendrait un moment, au détour d'une rue, à la sortie d'un magasin ou d'un cinéma, où il se présenterait à elles, son violon sous le bras ou non, peut-être un peu vieilli, mais aussi vif, aussi charmeur qu'auparavant avec ces yeux qui vous transperçaient, sa démarche souple, sa dégaine décontractée d'homme indépendant. Comment les accueillerait-il ? Les ignorerait-il ? Passerait-il devant elles comme s'il ne les voyait pas parce qu'il considérerait n'avoir plus besoin d'elles maintenant qu'il faisait sa vie dans une grande ville ? Ou, au contraire, se jetterait-il dans leurs bras en disant qu'il les attendait depuis si longtemps qu'il avait fini par désespérer de jamais les revoir ? Et, surtout, qu'il s'était ennuyé à mourir ? De la conversation autour d'une beurrée de mélasse, des tricots de pattes de bébés, de la musique, surtout ça, la musique qui avait empli et bercé tant d'après-midi qui autrement, sans elles, sans le piano, sans le violon, auraient été désespérantes d'ennui. Et qu'il espérait tout recommencer, ici, à Montréal, maintenant qu'ils s'étaient retrouvés.
Elles savaient qu'il était là, cependant, qu'il n'avait pas disparu, avalé, digéré ou détruit par cet environnement hostile qui lui avait été imposé, loin de la douceur des Laurentides, et qu'il était toujours vigilant, parce que chaque mois, bon an mal an, la lune se levait, pleine et blanche et royale, sans aucune tache de sang sur sa surface plissée de rides. Pas de traces non plus des chevaux foudroyés par la douleur. Le ciel lui devait des nuits de grand calme et, les soirs de pleine lune, quand le temps se mettait à l'orage ou que menaçait une tempête de neige, les désordres de la nature étaient les uniques responsables. Il n'avait pas oublié son devoir une seule fois depuis la naissance de son fils, signe qu'il prenait sa tâche au sérieux et qu'il acceptait toujours cette grande responsabilité qui lui avait incombé. Où qu'il soit et quoi qu'il soit en train de faire, il sortait son violon de son étui et lançait dans la nuit glacée ou poisseuse sa gigue ou sa romance. Pour sauver la lune.
Rose, Violette, Mauve et leur mère, Florence, sillonnaient donc les rues de la métropole à la recherche du leveur de lune qu'elles avaient donné au monde et qui leur avait échappé en suivant sa soeur en ville.