«Je m'appelle Lilette. Je n'ai pas connu ma mère. On l'avait prénommée Églantine, pas à cause de la fleur, en souvenir de Fabre, l'auteur d'il pleut, bergère : un marin, descendant du poète, avait chanté les paroles d'un peu près à l'oreille de sa propre Trière. Églantine est morte alors que, pendue à son sein, je prenais ma première tétée. C'était comme si je l'avais vidée du peu de sang que l'hémorragie lui avait laissé. Sa peau est soudain devenue du même bleu pâle que ses yeux. J'ai vomi et lui ai pissé dessus, puis je me suis mise à hurler comme un cabri perdu au milieu des épines.»

Orpheline de mère, née d'un père disparu, Lilette travaillait comme servante à l'hôtel de L'Huître perlière.
Un îlot perdu des Caraïbes.
Une femme. Un volcan. Un destin...
Et la beauté d'une prose si riche qu'elle semble avoir emprunté ses couleurs au soleil des tropiques.

Claude Durand a obtenu le prix Médicis pour La Nuit zoologique.

Dès la première secousse, la cloche de six cents livres, décrochée de l'empoutrerie, est tombée à la verticale du choeur. Elle a coiffé l'officiant importé du Centrafrique du fait de la crise des vocations, la panse de métal dérobant ce qu'il pouvait rester du malheureux pasteur à la vue de ses ouailles pétrifiées., missel en main, au coude à coude dans la nef dont les grosses nervures de bois-de-fer dégringolèrent une à une des combles sur les travées, n'y laissant âme qui vive en ce jour où les fidèles les plus tièdes et même les mécréants endurcis se faisaient un devoir, quasiment un réflexe de venir, une fois l'an, honorer le Ressuscité. Pourtant déjà forée par les termites, la tribune chut en dernier dans le narthex, entraînant le maître d'école et son harmonium dans un long et déchirant miaulement en ré mineur qui eût incité à fuir les pies de mer nichées sous les abat-vent si le pressentiment du péril ne les avait fait migrer au large à tire-d'aile, quelques heures auparavant, (...)