Ainsi présenté, le roman de la Libanaise Dominique Eddé dégage un parfum de John le Carré ou de Graham Greene. A cette réserve près qu'elle lui imprime peu à peu une tournure dostoïevskienne, s'attachant au secret de ses personnages, y compris quelques seconds rôles très réussis (la voyante, le chauffeur de la milliardaire, les croque-morts...), plutôt qu'aux ressorts des situations. La pente peut surprendre, voire décevoir un peu, la contrariété ne dure pas. Car nous voici gagnés par l'immense solitude des peuples arabes, le cynisme absolu de leurs dirigeants et du reste du monde, la déréliction de ces Syriens qui, plus ils se sentent abandonnés, plus ils se tournent vers le religieux, et dont beaucoup, torturés par milliers à Tadmour, en plein désert de Palmyre, n'espèrent plus aucun secours, ni de Dieu, ni du diable. Et encore moins des Nations prétendument unies...

Tissé d'intrigues rebondissant entre Damas, New York, Beyrouth et Paris, le roman de Dominique Eddé ne relève pourtant pas du registre de l'espionnage. Libanaise, l'auteur scrute plutôt les ressorts du pouvoir. Puissance et souffrance, manipulation et malédiction... ces couples infernaux divisent les familles et les êtres dès lors que l'influence a éteint l'innocence...
Méditation amère sur le pouvoir, le roman résonne avec l'actualité du Proche-Orient. Dominique Eddé a achevé son ouvrage en octobre 2010, six mois avant le début des révoltes en Syrie. Au fil des pages, on voit passer quelques fantômes du Liban, d'Israël, d'Arabie saoudite ou des États-Unis...
Dans son univers tourmenté, l'auteur laisse quand même poindre une planche de salut : la musique. Une aria de Bach ou un air d'harmonica.

Plongée avec la romancière Dominique Eddé dans les déchirements de la famille Jann, au coeur d'un Moyen-Orient tétanisé par les services secrets, la trahison et la désespérance...
Parler des services secrets d'un pays comme la Syrie, c'est montrer comment la peur s'est saisie de tous ses habitants, hormis les profiteurs du système, comment la compromission a pris un peuple en otage. Jusqu'au jour où la peur et la compromission sont surmontées, comme on le voit aujourd'hui. Même si Dominique Eddé a terminé de l'écrire deux mois avant le début de ce qu'on a appelé le printemps arabe, son roman est dans l'air du temps. Kamal Jann commence comme un roman d'espionnage, où la trahison est le moteur de l'intrigue, devient une fresque familiale, dont tous les personnages sont pris dans l'immense toile d'araignée du système, puis mue en tragédie grecque, où, tels les Atrides, on est condamné à s'entretuer de père en fils et où tout le monde est coupable, même les innocents coupables d'être innocents. Dans ce roman foisonnant de personnages et de situations, on lit aussi de très belles pages sur la musique de Bach, dont «chaque mesure est le relais d'une vie vécue par une vie qui commence», sur Beyrouth et, bien sûr, Damas, dont le nom arabe signifie «grain de beauté»...

Il est là, Kamal Jann, sculpté par ces tensions qui l'environnent, splendide et souffrant, il faut tout un roman pour saisir la singularité de sa douleur, qui reflue aussitôt sur tous les autres personnages : cette douleur du Levant dévasté, tous la portent, tous en sont affectés, tous font avec ; lui non. "Le Liban est inexplicable" ; en général, oui ; et "il faut s'adapter au fait qu'il n'y a pas de solution". Le roman simplement le montre, par ce concept purement romanesque qu'est le personnage : le Liban est cette douleur singulière, éclairante, avec laquelle il faut vivre, que Dominique Eddé appelle Kamal Jann.

Que restera-t-il des révoltes arabes ? Les espoirs qu'elles ont fait naître résisteront-ils à l'épreuve du réel ? Alors que l'islamisme menace le Maghreb et que le régime syrien devient chaque jour plus sanguinaire, le roman de Dominique Eddé, plongée âpre, sans illusion, dans un monde dominé par l'arbitraire et la violence, vient rappeler avec force de quel hiver ces printemps sont sortis, et sur quel hiver ils pourraient à nouveau déboucher...
Dominique Eddé conduit son lecteur d'une main de fer. Retournements, rapidité, tension constamment attisée : elle donne à Kamal Jann toutes les séductions d'un roman d'espionnage, mais sans jamais vouloir s'y arrêter, laissant la spirale de son intrigue s'enfoncer dans des zones obscures, qui outrepassent le genre...
Comment vit-on sous le règne des assassins ? Ou plutôt, comment reprend-on vie ? Car on ne vit pas, semble répondre Dominique Eddé. On est un "mort en sursis". On attend sans y croire la fin de l'hiver. Nulle consolation dans ce roman. Le pouvoir qu'il explore jusqu'au dégoût paraît sans limite, comme est infinie la faiblesse des victimes. Mais le choc qu'il représente vaut par lui-même. A l'heure où les démocraties assistent, désarmées, au massacre des manifestants syriens, il nous aide à tenir une exigence minimale, seule contribution possible de la littérature à l'histoire en marche : garder les yeux ouverts.

«Lequel d'entre nous n'a pas trahi ?» se demande Kamal Jann, héros de cette envoûtante saga politico-familiale au coeur de la Syrie et du Liban de 2010. ­Lequel n'a pas été manipulé non plus, ou livré à toutes sortes de tortures mentales ou physiques par les puissantes machines policières des régimes impitoyables d'un Moyen-Orient décrit ici avec une violence épique ? Terrible récit, tout ensemble théâtral - côté tragédie grecque - et visuel - façon séries américaines caracolant dans le temps et l'espace avec un art du suspens sorti d'Hitchcock ou des meilleurs polars de John Le Carré.