C'est l'été et la Bretagne est belle bien sûr ! Encore plus belle cet été-là, peut-être parce que Greg a dix-sept ans, l'âge où l'on n'est pas sérieux selon les mots du poète... Est-ce l'odeur de la mer, le chant des vagues ou l'enchantement d'une de ces fées qui guette sur les plages ? Toujours est-il que Greg va vivre un premier et grand amour et peu importe si celle qu'il aime, avec laquelle il partage mille merveilles est plus âgée que lui. Aimer c'est quelquefois être fou, être fou d'amour...

Ici les mots pour tout se dire sont salés, ni plus ni moins que les vagues de l'océan.

Yves Pinguilly vit en Bretagne. Il est l'auteur de plus de 120 livres pour la jeunesse dont une cinquantaine évoquent « les Afrique » qu'il affectionne tout particulièrement car c'est un fin connaisseur du continent africain qu'il fréquente depuis 30 ans. Écrivain voyageur, on le rencontre tout autant dans un chemin creux de Bretagne que sous les tropiques, dans une forêt sacrée.

Ça me faisait drôle d'être là, dans le métro avec mon sac sur le dos, un bouquin traduit de l'américain dans la main gauche et une tarte au citron dans la main droite. Bon, je suis ambidextre depuis toujours, rien de moins, et je pourrais aussi bien lire de la main droite et manger de la main gauche, pas mal, non ? Avec ce genre de particularité, j'aurais dû être champion de foot... mais non, je ne supporte d'ailleurs aucune équipe. Côté sport, j'ai de l'admiration pour les marathoniens, c'est tout.
J'étais dans le métro, oui. Je devais descendre à la station Montparnasse et faire surface au coeur de la gare pour prendre le train, direction la Bretagne.
Ça me faisait drôle, oui, parce que je pensais aux étapes, entre autres. Pas celles du tour de France, non, je l'ai dit, c'est seulement les marathoniens qui m'intéressent, surtout ceux des hauts plateaux d'Éthiopie et ceux du Kenya, eux ce sont des princes, rien de moins. Les étapes qui défilaient dans ma tête, c'était mon passé avec l'entrée au CP... deux fois le CP, ça, ça ne datait pas de la veille. Et mon entrée au collège... Ça, ce n'était pas si vieux, mais quand même ! Et voilà qu'on était fin juin et alors... en septembre, splash, j'entrerai au lycée en terminale. Chaud devant, je le savais, ce ne serait pas si facile d'avoir une moyenne qui resterait entre chien et loup, une moyenne qui éviterait la marée basse, les courants contraires et les diverses turbulences mathématico-délirantes. Il me fallait oublier ça. Pour le moment je pouvais sniffer ma dose d'imaginaire avec mon bouquin, là, Elle et la Route 66 soit, en américain de l'Illinois ou de Californie, She travelled along Route 66.
Tous les métros ne mènent pas à Rome, ça, je peux l'affirmer ! Il y a au moins trente-six lignes qui déversent des êtres humains, à Montparnasse. L'une d'entre elles me déversa, moi. On était quelques milliers, sauf que moi j'allais à mon rythme, je ne me laissais pas dériver par la cohue de ceux qui craignaient sans doute de louper leur train. Pour tout dire, je profitai du sillage d'une blonde aux cheveux longs, qui allait vers son TGV sans se soucier du troupeau qui la suivait à la trace. J'étais le premier derrière elle, et sans doute le seul auquel son «déhanchement» donnait le mal de mer. De mer et d'autre chose probablement...