J'ai voulu la revoir à ce même restaurant pour recréer la magie de notre première rencontre. J'ai perçu le tremblement au bord de ses cils quand je lui ai dit : «Je suis revenu pour vous, Lillian... Sans vos y eux je meurs.» Je l'ai retrouvée belle, chaque fois plus belle. Les cheveux relevés, ses lèvres rouges comme le sang lui faisaient la peau plus pâle. À chaque mouvement de sa tête frémissaient les plumes d'autruche parfumées qui ornent sa capeline. La peau de Lillian me fascine, on la dirait faite de la même matière qu'un pétale de rose.

En mai 1891, Henri de Delva quitte Haïti pour New York : il doit organiser une expédition navale destinée à renverser le gouvernement dictatorial de son pays. Ses commanditaires lui ont confié beaucoup d'argent à cette fin.
À New York, Henri de Delva tombe immédiatement sous le charme de la sublime Lillian Russell, star du music-hall qui règne sur le Broadway de l'époque. Pour la séduire, il la couvre de fleurs et de cadeaux somptueux : l'argent destiné à la mission fond rapidement...
Bientôt, le Tout-New York bruisse des rumeurs les plus folles. La relation passionnelle de l'actrice et de celui qui se présente comme un mystérieux prince noir défraye la chronique. Les deux amants sont entraînés dans un tourbillon. Cernés par les agents secrets de tous bords, ils doivent aussi affronter la haute société américaine qui ne tolère pas leur amour transgressant tous les tabous.

Kettly Mars est née en 1958 à Port-au-Prince (Haïti) où elle vit toujours. Elle a déjà publié Fado (2008) et Saisons sauvages (2010) au Mercure de France.

Leslie Péan est né en 1949 à Cap-Haïtien (Haïti) et vit aux États-Unis. Il a notamment publié L'ensauvagement macoute et ses conséquences (2007) et a dirigé la publication des Luttes de l'Union nationale des étudiants haïtiens sous le gouvernement de François Duvalier (2010).

La proue du steamer ouvre dans la chair de l'eau une blessure éphémère. A l'est, l'aurore étale ses teintes fauves sur les racines du ciel. Sur le pont supérieur désert, les chaises longues alignées émergent de l'ombre, les bouées de sauvetage se réveillent, les paquets de cordages enroulés semblent prendre vie. Il fait froid encore. La brume marine enrobe la boiserie du pont de fines gouttelettes luisant sous la lumière du jour. Henri de Delva se tient debout contre la rambarde, rivé à l'océan. Il est attentif au vent salé qui semble traverser son corps, au bruissement soyeux de l'eau contre les flancs du navire. L'air vif du petit matin lance des frissons sous sa peau. Depuis son embarquement à Kingston sur le Texan, il quitte sa cabine aux premières heures, alors que la nuit traîne encore sur l'Atlantique. Torturé d'impatience, il vient assister comme à une messe au lever du soleil. Le Texan a chargé une cargaison de tabac et de sucre à La Havane et livré quelques tonnes de bananes à Nassau. A chacun de ces ports dont il a touché des yeux les couleurs et les frémissements, dont il a humé les parfums et la chaleur, Henri s'est senti vivre un peu plus intensément. New York l'attend à deux nuits encore. Henri ne l'ignore pas mais ne peut s'empêcher de scruter l'horizon, comme si sa fièvre pouvait accélérer la vitesse du bateau ou précipiter la course du soleil.
Henri fait le point, évalue ses chances, pèse ses risques. Il va jouer serré dès qu'il aura posé le pied à New York. Il est investi d'une mission audacieuse, périlleuse, digne de lui. À partir de son débarquement, trois mois lui sont accordés pour la réaliser. Trois mois c'est beaucoup mais si peu à la fois, il le sait. Pour réussir cette mission, il doit surtout maîtriser toutes ses facultés, réfléchir, repasser au ralenti dans sa tête la cascade de situations dans laquelle il a été précipité en quelques jours. La mer lui laisse le temps de comprendre, d'évaluer, d'échafauder des plans. Il a aussi besoin de tempérer sa fougue, freiner son élan, contrôler son rythme. Réfléchir. Avancer masqué. Le moindre faux pas peut lui être fatal. Hier soir à la table du capitaine, Thaïes un peu éméché a laissé échapper quelques propos compromettants. Il ne tient plus l'alcool, Thaïes, quelques verres suffisent à le rendre vulnérable. Henri devra veiller de plus près à son camarade, comme il l'a toujours fait. Heureusement que lui-même ne partage pas le goût de son ami pour les spiritueux, un seul vice lui suffit... Henri inspire profondément l'air pur, la bise lui plaque sa veste sur le corps. La mer et le vent apaisent sa peur, car il a peur, là, juste sous le sternum. Trois cent mille dollars américains !... un million cinq cent mille francs français !...