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Couverture du livre Madman Bovary

Auteur : Claro

Date de saisie : 11/04/2011

Genre : Romans et nouvelles - français

Editeur : Actes Sud, Arles, France | Leméac, Montréal, Canada

Collection : Babel, n° 1048

Prix : 7.50 €

ISBN : 9782742796786

GENCOD : 9782742796786

Sorti le : 04/04/2011

  • Les présentations des éditeurs : 11/04/2011

C'est l'histoire d'un fou d'amour qui défait le monde comme d'autres le font : furieusement. A l'insu de Flaubert, certes, mais du fond de son gueuloir. Encore sous le choc de sa rupture avec une certaine Estée, le narrateur s'abandonne corps et âme à la lecture, jetant son dévolu sur Madame Bovary, un roman qui lui est familier. Le voici aspiré par Flaubert, Emma, Charles et Homais. Tomber dans Madame Bovary, c'est s'abandonner au vertige des mots, aux vices des personnages ; c'est aussi retrouver à chaque page Emma, prototype de la garce dont la désistée Estée n'est peut-être que l'un des avatars.
Tour à tour puce, domino, cravache ou pied-bot, dans la peau d'Homais, dans celle d'Hippolyte, le narrateur traverse le miroir, déformant au dernier degré. Le texte l'habite et lui le hante, fantôme hurleur, démiurge délirant. Dans une prose à l'inventivité explosive, le narrateur et son roman culte s'entre-vampirisent tandis que Claro, audacieux écrivain du XXIe siècle, défie sans faillir le génie flaubertien qu'il vénère.

Claro est né en 1962 à Paris. Il est l'auteur d'une quinzaine de fictions, dont Livre xix, Chair électrique et Madman Bovary (Verticales, respectivement 1997, 2003 et 2008), et d'un recueil d'essais, Le Clavier cannibale (Inculte, 2009).Il est également traducteur (notamment de W. T. Vollmann, W. Gass, W. H. Gaddis, S. Rushdie...), codirige la collection «Lot 49» au Cherche-Midi et participe au collectif Inculte.


  • Les courts extraits de livres : 25/04/2011

C'est à se demander si je suis mort.
Mes yeux ne voient plus que mes yeux, deux trous où s'entassent des braises. La fièvre joue de ces tours... L'instant d'avant : Estée, puis plus rien.
Il est cinq heures du matin et déjà mon corps semble furieux contre lui-même. Je deviens tendons. Le sang dans mes veines fait presque du bruit. Je suis en proie à une étrange nausée, comme si toute la mélasse extérieure voulait entrer en moi, par la bouche, les narines, les oreilles, le pli du cul. Ma volonté se contracte par intermittence, de l'eau goutte quelque part à l'autre bout du monde. Estée. Je devrais me lever, dresser en moi tout ce qui rêvait naguère de verticalité, sortir de mes gonds, oui, c'est cela, arracher le battant de mon inanité à ses derniers gonds. Mais l'ampoule morte suspendue au-dessus de mon lit en sait plus que moi. Je ne suis pas prêt.
Un geste et aussitôt la radio m'apprend tout ce que je veux savoir : flore, faune, climat, petits métiers oubliés, rancoeurs, vengeances, le sel versé sur les plaies volubiles, un accident ici et là et un peu partout l'inexorable concentration des camps. La douche me répète ces vérités de façon diffuse et mes peaux mortes disparaissent dans le trou du bac sans que j'en conçoive de l'affliction.
Une chanson grave son sillon dans ma tête et je dévale sa volute jusqu'à son point d'évanescence, où elle se résorbe dans un sifflement suraigu. Ce n'est pas que la fièvre, il y a autre chose, j'ai dû glisser, me rompre. Estée.
Je m'imagine orage, épluchure, bassin d'épuration, rien n'y fait. Du sable coule le long de mes jambes au demeurant inertes. Une odeur d'étable. Je m'empare d'un chiffon, d'une chaussette, l'enfonce dans ma bouche, je crie, une sensation de bonheur à rebours me plie en deux.


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