Sur le chemin de leur maison de campagne, un père avec son fils traverse un village à très vive allure et percute une femme qui sortait de sa voiture. Le père fait le mauvais choix de s'enfuir et s'installe dans le déni. Le fils ne peut en rester là ; il va choisir lui, de se rapprocher du fils de la victime (qui n'est pas morte) sans lui révéler cependant qu'il connaît le coupable... Un thriller à sa manière. Un livre bien mené sur la responsabilité, la loyauté, l'amitié.

L'AUTEUR

Christophe Léon est né en 1 959, il vit actuellement en Dordogne et se consacre à l'écriture. A la frontière entre les genres, il se construit un parcours littéraire singulier, avec des romans jeunesse, une pièce de théâtre et des fictions contemporaines. Il a publié à L'École des loisirs, aux éditions du Rouergue, Thierry Magnier, Alice et Oskar éditions.

Du même auteur, chez le même éditeur : Dans l'enfer de Dante, coll. Récits Mi-figue, mi-raisin, coll. Rétroviseur

NOUVELLE COLLECTION ENCRAGE

La collection Encrage est une collection de résistance, comme on peut le dire d'un plat, mais surtout dans le sens d'un combat. Comme toute collection, Encrage est une maison à l'intérieur de la maison.
Se nourrir ou se divertir, faut-il choisir ? On peut se nourrir en se divertissant, ou se divertir en se nourrissant ! Tout est question de dosage, de pratique et d'expérience. Une collection aux contenus diversifiés, aux couvertures sobres, abstraites et symboliques conçues par Hervé Tuilet.
La littérature devrait être une respiration de notre existence.

Ce vendredi-là, mon père a décidé que nous partirions directement.

Deux fois par mois, il vient me prendre chez maman, dont il a divorcé, pour m'emmener dès le samedi matin en week-end à la campagne.
Dire qu'il s'entend bien avec ma mère serait mentir. Ni l'un ni l'autre ne parviennent à se parler plus d'une minute sans se chercher des poux dans la tête. Et j'ai l'honneur d'être leur sujet de dispute favori. J'ai parfois l'impression qu'ils me reprochent d'être l'unique lien qui les réunit encore. Leur fil à la patte respectif. L'affreux petit canard qui leur rappelle leur passé commun et, visiblement, ils préféreraient l'oublier.
Papa possède une maison à environ deux cents kilomètres. «La seule chose que ta mère ne m'a pas réclamée», m'a-t-il un jour confié, sans cacher son amertume. Il est vrai qu'à cette époque, cette baraque s'apparentait davantage à une ruine qu'à une résidence secondaire. Les deux premières années, nous avons passé notre temps à la restaurer. Les week-ends avaient un arrière-goût de travail forcé.
Il nous faut un peu plus de deux heures et demie en voiture pour y parvenir. La majeure partie du trajet, nous roulons sur l'autoroute, le limiteur de vitesse enclenché, papa les jambes croisées, les mains sur le volant et le regard perdu loin devant lui.
Nous levons le camp le samedi aux aurores. Je m'endors dès les premiers kilomètres. J'ouvre un oeil seulement lorsque le contact est coupé, que nous sommes rendus à bon port et que papa n'est plus dans la voiture, mais dans le jardin à humer l'air comme un jeune chien. J'aime le voir ainsi, heureux. Le nez au vent, les bras étirés au-dessus de la tête, faisant des flexions-extensions, la chemise sortie de son pantalon et les cheveux collés contre sa nuque par la transpiration du voyage. Je ne le rejoins pas aussitôt. A mon âge, j'ai déjà suffisamment de jugeote pour comprendre combien ce moment n'appartient qu'à lui. Après une ou deux séries d'exercices, il se retourne, regarde dans ma direction et s'écrie :
- Allez, Sébastien ! Sors de cette voiture ! Nous sommes arrivés sains et saufs !